A cup of tea ?

Servez-moi du thé, muse, aux zestes de gingembre,

Et de l'orient profond emplissez cette chambre

Où, tout petit poète, isolé, j'entreprends

De tresser aux candeurs divines des lys blancs

La fleur de ma tristesse et la fleur de mon âge.

Je brise les miroirs pesants sous mon image

En essuyant des pleurs perdus au goût de sang,

Hurlant à vos dédains que je suis innocent,

Que je suis mots d'enfant et que je suis tendresse !

Et que tous les bisous carmins de la bassesse

Ne l'ont pas emmenée, en flamme, sous mes draps.

Je revois, les yeux clos, cette aube où tu sombras,

Naïve, avec tes mains pleines de sucre d'orge,

Mon enfance, mes lèvres ont quitté ta gorge

Pour embrasser des joues superbes sous le fard.

Le thé bout, infusez, muse dont un regard

Rend fou. J'allume une cigarette magique

Et cherche, en crapotant, la phrase névralgique

Qui fait le bon poème et la belle invention...

Mais faut-il le vouloir ? Faut-il une intention ?

Ou simplement du thé quand l'heure est nostalgique ?