"Délaissez-vous l'amour au point de ne plus croire ?"

 Vociféra le prêtre, et c'est toute l'histoire.

 

 

 

 

 

Il avait quelque chose de Georges Clownesque...

 

 

 

Lui.

Délicat à illustrer, on fera sans : 

 

 

Il est jeune mais son visage apprend les rides

Philosophiques , dès qu'il fut émancipé

Il se mit en chemin de régions placides

Où le sort des héros n'est plus cruel et pipé.

 

Il ne cherche pas la lutte la plus sanglante

Mais sait la violence de sa rébellion,

Il est exaspéré devant cette mort lente

D'un peuple de bétail né peuplade de lions.

 

Il se balade où se perpétue la noyade

En bombant la poitrine, un sourire d'acier

L'illuminant, autour barbotent les naïades

Qui reconnaissent en lui le geste princier.

 

Il poursuit l'arc-en-ciel comme une belle proie

Qu'il clouera dans son cœur une fois capturé

Et l'or du leprechaun lui reviendra de droit

Pour qu'il mène, serein, une vie délurée.

 

Il est constant sur tout, malgré qu'aporétique :

Lui qui fantasme sur des bombasses de suif

Il n'enlace que des filles anorexiques

Jusqu'au bout du désir, en émoi sous leurs griffes.

 

Il sirote, en terrasse, avec un gros cigare,

Une bière d'un litre en quelques mouvements

De gorge. C'est un dur ignorant la bagarre

Tant sa façon d'agir est similaire au vent.

 

Il est amant d'un jour qu'on aime et qu'on oublie.

Ne l'attendez pas trop car il rentrera tard :

Il tient à s'exposer des heures sous la pluie

Pour réfléchir en pleurs au divin canular.

 

Il se pourrait qu'il meure au volant d'un bolide

Ou je ne sais trop où, perdu dans la douleur,

Dès lors il plisserait ultimement ses rides,

Couché sous l'arc-en-ciel en place dans son cœur...

 

Lui.

 

 

Les fous de la nef.

 

 

 

I

 

Usez de seaux, videz vos injures au seuil

De l'hôpital où, trous béants sans fond, voraces,

Les avaleurs d'éther, en bavant aux terrasses,

Défèquent l'infini sans songer à l'écueil

 

Qui vous attend ! Videz, badauds de sainteté,

Votre peu de valeur contre ceux qui vous nient,

Ceux-là – les arriérés - qui pleurent la sanie

De la blessure humaine en train de fermenter.

 

II

 

Ils ont... nous avons (j'en suis) longuement chialer

Avec un rire atroce aux lèvres - délicates :

Trop pour un baiser - dans le secret des pénates

Et des cachots lointains où nul sain n'est allé.

 

Pourquoi, dans cette place où vont mourir les gens

A force de plier sous un ciel fait de marbre

Nous voit-t-on différents dès qu'on murmure à l'arbre ?

Nous qui ne parlons qu'aux arbres intelligents ?

 

Ah ! Puis nous hurlons : Foutre ! Salope ! Cageot !

Nous hurlons ce qui vient abraser notre bouche

Dès que l'insupportable retenue accouche

Du legs de Tourette en d'impitoyables mots.

 

Et nous chantons ! Je chante en éreintant ma voix

De l'Opéra, messieurs, des cantates magiques,

Ou du rap incisif plein d'un souffle tragique

Qui donne à la mâchoire une fureur de roi !

 

Pas pour vous, les connards ! Pour vous pas un seul chant

Émanant de la fleur ne vaut que l'on se penche

Afin d'écouter, dans un monde qui calanche,

Une seule fois la vie allant ! S'élevant !

 

Nous sommes heureux ! Na na ni na nère ! Et nous

Achevons l'immense œuvre où l'inintelligible

Se ressent, se promène et n'est pas si terrible...

Car nous ne savons pas pourquoi nous sommes fous.

 

III

 

Jaillissant des parois nous avons vu des hydres

Sans yeux ni bouche, laids tels des enfants maudits

Envahir les couloirs glauques de nos taudis

Quand nous mélangions l'absinthe avec le cidre.

 

Il apparaît, souvent, autour de nous les ailes

Décomposées d'oiseaux d'eldorados tombés

De leur nid délicat, la poitrine plombée,

Pour nous en prémunir nous chérissons l'ombrelle.

 

Parfois nous sommes nus au milieu des parures,

Peut-être rêvons nous d'un beau kalachnikov

Ou des embrasements d'un cocktail molotov...

Nous sommes enchantés par le bruits des fractures

 

Mais nos cœurs sont fondus d'innocence et de rêves.

Pourtant, intermittent, le désir de la mort

Nous attrape la gorge, nous serre, nous mord

Tant que nous éructons le souhait noir d'une trêve :

 

Crever ! Ne plus sentir l'amertume des larmes

Éroder et cerner notre visage froid

A la brise assassine et qu'un ultime toit

Soit notre trône de noble sans nom, sans armes.

 

Vous êtes des vautours et nos charognes blanches

Sont le repas frugal que vos vieux estomacs

Se font comme du pain ! Oui ; nommez les traumas

Et les syndromes : nous nous en frappons les hanches !

 

On s'en tape de vos morales sans morale

Et nous ne mourrons pas faibles à vos talons !

Demain l'embarquement pour les grands aquilons

Sur la nef des tarés assouvira nos dalles !

 

IV

 

Et nous voilà partis, vainqueurs des vents légers,

Au roulement du ciel intense et titanesque

Nous répondons des cris de singes agrégés

Et des chansons sans mots, au rythme barbaresque.

 

Biturés par l'envol nous titubons pourtant

Nous semblons des danseurs ; on tournoie ! On tournoie !

On se heurte, on repart dans quelque tournoiement

Sidéral au dessus d'un océan de soie

 

Qu'un cumulostratus étend sous notre nef !

Nous empruntons enfin la route théorique

Qui mène vers l'idylle ; en passant : notre chef

C'est le roi des soleils au coeur atmosphérique.

 

La route est longue mais la route se finit...

Nous savons mieux que vous où lancer nos amarres,

Si c'est de raison que nous sommes démunis

Ce n'est pas d'un endroit où trépasser, hilares.

 

La route s'allonge et les chants dans leurs échos

Creusent parmi les nues quelque tombe sonore

Quand le premier entrain se fait premier repos

Afin qu'y dorme le premier des amis morts.

 

La route est meurtrière et les sodas sont bus,

Le gaz nous fit roter des sifflements d'aigrettes

Et nous pétâmes tant qu'aux gueules des carbus

Nous « flatulions » le chœur qui pulsait notre fête.

 

Mais plus de gaz, ni chant, ni rien d'aventureux !

Que la route à travers une brume ennuyante

Et le plancher de la nef se montre poreux

Sous nos pieds maltraités par l'étoile fuyante.

 

Il ne reste de nous que les plus convaincus :

Pas grand-chose ; une équipe affalée, triste et sale,

Assise depuis longtemps ; n'ayant plus de cul

Comme une statue grecque érodée, au teint pâle.

 

Mais c'est à nous que se réservent les confins

Du voyage : à nos yeux comme une île incertaine

Se présente...Voici la chair pour notre faim !

Voici le paradis ! La mise en quarantaine !

 

 

 

 

 

 

Bitches.

 

Par  Sunzhine.

 

 

 

 

Nous, pour leur gros chagrin, nous invoquons la chair

Sur cet élancement du galbe de nos jambes :

Ces deux aimants odieux où leur regard se perd,

Magnétisé, puis d'un coup se révulse et flambe !

 

Toutes les rues où nos célestes escarpins

Ont frappé du pointu nos pas de ballerines

Sont, de nos jours, encore embué du matin

De la Beauté que nous semons parmi les ruines.

 

Toutes les boîtes de nuit où nous scintillions

En imitant la danse avide des tigresses

Prêtes d'aller chasser sur la terre des lions

La proie au goût divin de force et de faiblesse

 

Sont des lieux que l'on dit soudain phénoménaux

Où sous les grands néons fleurit la minijupe

Dont la courbe saisit les seigneurs animaux

Qui, pétris de fierté, meurent au jeu de dupe.

 

Par le Japon, par le Kosovo, de partout

Nous alimentons l'air d'érotiques effluves

Qui font de tel cerbère un fidèle toutou

En drainant sa vitalité comme une étuve.

 

Nos parfums font des fous qu'il faudrait interner

Et des saouls ivre-morts qui sont nos marionnettes

Amorphes dans l'extase et forcées d'incarner

Les troupeaux flagorneurs qui nous sacrent vedettes.

 

Nous sommes belles, trop pour un seul amoureux,

Un petit maquereau pris dans nos jarretelles

Qui se débat pour mieux s'étouffer d'être heureux

Ce n'est qu'un parmi cent : nous sommes les plus belles !

 

Les magasins sont là pour nous ; pour nous vêtir

De résille en satin et de luminescences

Sans conteste jolies, aux couleurs du désir

Et du charme blutés jusqu'à la quintessence .

 

Nos rêves sont remplis d'or et de vêtements,

De voitures de luxe et d'immenses piscines

Que l'on veut voir jaillir de notre entêtement

De divas sans le sou mais avec la poitrine.

 

Nous savons bien des mots pour renvoyer les mecs

A la barbarie, à l'outrance sanguinaire,

Comme un fouet notre clin dévaste d'un coup sec

Ce que le mâle a de raison et de colère.

 

Et tout ce qui l'attend c'est l'illusoire instant

Alors qu'il ne s'attende à frôler notre bouche

Qu'au prix irrémédiable et pesant de son sang...

  Moins cher que pour entrer au sein de notre couche.

 

Nous arpentons le songe où le pubère amer

Travaille comme un art son secret onanisme

Parce qu'il nous a vu de face et de travers,

Que, dès lors, il s'est cru piégé dans un séisme.

 

Nous, de nos ongles bleus, nous traçons sur la peau

Les rougeâtres tranchées que portent nos esclaves

Afin de les marquer violemment du sceau

De notre bon plaisir - ce d'un geste suave...

 

Il faut nous aimer tel qu'un amant qui combat

Jusqu'à la mort, hué par le ciel et la foule,

Et dont le dernier souffle tandis qu'on l'abat

Sert pour notre nom : qu'on nous aime et qu'on s'écroule !

 

Il faut nous aimer, il faut nous aimer toujours !

Car un jour viendra qui ne nous montrera belles

Qu'au regard du poète et quand viendra ce jour ;

Que nos grâces d'enfants deviendront maternelles,

 

Pour l'avoir fait subir nous subirons l'amour.

 

 

 

 

 

 

 

Délirium gras.

( pas tremens en tout cas )

Ecriture Beretta : semi-automatique.

Ceci n'a aucun sens, ou plusieurs...

 

 

Vermeil ! Candeur de l'ange auréolé d'ivoire

Sain. Tel dramaturge a, dépenaillé, couvert

Les larmes. Dynasties de rois dans un miroir

Dressé dans mes deux mains dont frissonne le verre...

Otez-vous du chemin mornes éclats de sang !

Demain l'Éden sera, demain l'Éden absent

Dominera le monde avec son châtiment !

 

Parlez, charmes perdus, dîtes, défenestrés,

Quel bal à la Carrie a teinté votre face ?

Non, vous ne savez pas, bals, oui : vous ignorez

Ce que c'est d'être seul à mordre sa carcasse !

Tristes soirées de fête où glissent les foetus

Aux toboggans malsains... qui gagne à la Pyrrhus

De l'amour en jurant : On m'aime ! Et Mordicus ?

 

Bah ! Les jolies scories ! Bah ! Les élégants mâles !

Qui veut mourir pendant au marbre du fronton ?

Quel charmant travelo, ces filles anormales,

Susurre à mon oreille, ivre, en baissant le ton :

Viens, poète, embrasser la framboise ambiguë,

Viens cueillir les filons de la mine exiguë

Que je t'expose. Viens goûter la grâce crue !

 

On ne sait pas... Le soir aux couleurs de la jungle

M'a cité quelques vers. A-t-il su les remous

Que roulent l'Hespéride au rouet sans épingle ?

Sait-il pour quel crime on se souviendra de nous ?

Il ne sait pas, j'ignore absolument : j'ignore !

Ce que je lis me dit que j'ignore, ai-je tort

De vouloir réveiller ce beau monstre qui dort ?

 

 

 

 

Facebook Schizophrénia

 

 

 

Les ondes assidues énervent les neurones

En fuite, on parle peu dans la rue ou le bar...

On parle peu. Le pire : on pense pas le quart !

Il nous faut, pour parler, la distance des trônes.

 

Tout ce que l'on raconte on le raconte atone

Par interposition d'écran et d'avatar :

Ce « Je » sanctifié dont on est le bâtard.

Non, nous ne parlons pas... sinon au téléphone.

 

On dit comme on a chaud, on dit comme on a froid,

Et l'on veut que ça reste ! On donne l'importance

Du miracle au stérile ; on le veut, on y croit !

 

On ne parle plus que pour dire l'évidence

Et le discours s'efface en plein cœur du discours !

Dire qu'on va pisser, attendre des retours...

 

 

 

On communique enfin entre nous, terriens

Qui depuis si longtemps attendaient la rencontre

Universelle, enfin on fait passer la montre

Après le mètre ; allons : Chinois ! Algériens !

 

Le monde est avec vous pour briser vos liens !

Les peuples c'est le peuple unique et il se montre

La voie ! Et ce chemin ne se brise pas contre

Les montagnes d'argent, d'armes et de chiens.

 

C'est écrit « Liberté » sur un écran commun,

Et parmi les circuits brûlants on sent comme un

Vent qui porte ce nom et ce nom nous emporte !

 

Que le cheval se tourne et le rêne est rendu.

Il se peut, Aragon, que le jour attendu

Par tous les dominés se trouve à notre porte...