Ce qu'on dit à la femme à propos d'alcool

Poème arythmique à valeur d'excuses

Par twiztedangel

I

Reste-t-il du café ? Car j'ai ce mal de crâne

Qui ressemble à la mort.

Je reviens d'une nuit d'alcool où le corps fane...

Un café fort.

II

Tout commença quand l'or d'une bière à ma lèvre

Palpita tôt

Au soleil plus puissant de par la double fièvre

Ou le double couteau.

J'étais à même l'herbe, égaré sur la plage

Avec de vrais amis,

Je chevauchais parfois le règne d'un nuage,

Presque endormi.

Et je me réveillais soudain (presque) pour boire

Ou papoter.

Le lac devant mes yeux éparpillait sa gloire

Ou sa beauté.

Nous sommes restés là, pénétrés par les nues

Bleues et sans tain,

Des baigneuses passaient qu'on imaginait nues

Dans du satin.

Puis, quand le ciel fut rouge et les eaux violacées,

On s'est tiré

Pour le bar et les banquettes matelassées

Où demeurer.

III

Dès lors ce fut l'orgie insatiable, immonde !

La profusion !

On brassait du rêve à vous renverser le monde

Et l'illusion !

L'orchestre des glouglous et des bris, plus sonore

Qu'un chœur d'enfants,

Dominait l'univers, un flux multicolore

Fut notre sang.

Peut-être a-t-on chanté ce que notre jeunesse

A de meilleur.

Nous avons gouté des liqueurs enchanteresses

Aux noms de fleurs.

Je me souviens : après que vint la fermeture

Nous avons bu

Quelque bouteille sans prix, ni nom, ni facture...

Qui nous a vu ?

IV

Et c'est le cœur léger que nous déambulâmes

Entre les murs,

Titubant, entrepris de la candeur des âmes ;

D'aucun futur.

Plus tard on s'est roulé heureux dans la pelouse

En s'esclaffant.

On voulait soulever, avec une ventouse,

Un éléphant.

Puis on s'est fait deux cent, trois cent, mille promesses !

Tout en trinquant !

En faisant des cul-secs, conjuguant nos ivresses,

En s'appliquant.

Car délicat de boire à la cime des grammes !

Puis vint le jour.

Tout-à-coup le soleil, l'émeraude et les flammes,

Le souffle court.

Encore émerveillés on s'est quitté quand l'heure

Des adieux

Était fatale ; quand midi heurtait les cieux

En empereur.

V

Et je me suis couché. Sers-donc un café fort,

Toi qui m'attendais, lasse.

Et ne m'accable pas de cris et de menaces...

Que faisais-je dehors ?

Je cherchais le bonheur dans l'alcool, comme un âne,

Alors que ton regard

Le contient tout entier. Qu'y peut-on ? Mon retard

C'est celui de l'enfant à l'enfance qui fane.

Quand tu m'as pris le bras...

Mon secret :

Si je vous le disais que vous êtes jolie,
Jolie à rendre fous les hommes et les dieux
Et qu'en vous regardant, mignonne, l'on oublie 
Qu'il est un autre ciel que celui de vos yeux.

Si je vous le disais que sur vos lèvres roses, 
Une abeille viendrait, aveuglément, puiser 
Ce doux miel qu'elle va butiner sur des roses 
Qu'un rayon fait éclore, et rougir un baiser?

Si je vous le disais que depuis la soirée
Où vous parûtes lors pour la première fois, 
Votre image toujours de mystère parée
Passe comme un éclair dans mes rêves, parfois?

Si je vous le disais!... mais je ne veux rien dire, 
Mon secret est de ceux qu'on garde prisonniers, 
Car si je le disais, l'on en pourrait sourire 
Et vous même, qui sait? ce que vous en diriez!



Gonzalve Desaulnier.

I

Quand tu m'as pris le bras j'ai cru que la planète

Chavirait dans la brume où tremble et se reflète

Quelque rêve éveillé. Tout à coup j'ai cru voir

  L'envol des grands oiseaux dans les flammes du soir

Dont les plumes en pluie édifient des mirages

Toujours plus saisissants : Kyrielle d'images

De toi, de toi, de toi ! Quand tu m'as pris le bras

J'ai cru mourir, revivre, et si le monde est las

D'être sombre à mes yeux, tu fus bien la première

Qui, d'un geste anodin, l'a rempli de lumière.

II

J'ai cru halluciner quand tu m'as pris le bras !

On ne s'attend à rien ! On espère tout bas !

Enfin on s'interdit d'adorer la plus belle

Pour ne pas souffrir, pour ne pas entendre d'elle

Un mot qu'on jugerait moins triste qu'assassin...

Puis, soudain, en partant, elle pose sa main

Et serre votre bras... La brune éblouissante

N'a regardé que vous ! Une main innocente,

En marquant la longueur du geste et son excès,

Dit silencieusement « je t'aime, et tu le sais ».

A un critique imaginaire

ou

Alice t'emmerde !

Très cher,

J'ai reçu votre courriel en réponse au texte sur l'immense poétesse qu'est Alice de Chambrier que je vous ai envoyé, puisque vous partagez imaginairement sa patrie c'est-à-dire l'ancienne Helvétie, d'ailleurs elle a écrit un poème de ce nom que, même ayant rompu la barrière des 30% de capacité cérébrale (ce dont vous êtes plutôt loin), vous seriez incapable d'égaler.

D'abord pourquoi cette risible astuce littéraire ? Parce que de vous je m'en contrefous aussi vrai que votre commentaire ne mérite pas de réponse directe et que si je ne vous renvoie rien c'est que je veux parler à tout le monde ; de poésie. En effet j'ai rarement abordé ce thème dans ma prose pour plus me concentrer sur les délires sans queue ni tête qui sont mon dada .

Maintenant je dois vous dire que je réponds à quelque chose d'assez vague -en plus d'être imaginaire- car je n'ai tout bonnement rien bité à votre charabia. Vous êtes un très grand poète, sûrement, car même pour un courriel il vous arrive de transcender les normes grammaticales et sémantiques... seriez-vous, comme moi, de la génération zapping abrutie et illettrée ? Si vous en êtes bienvenue, on vit si bien avec un SMIC diminué !

Le peu que j'ai compris me dit en premier lieu que vous n'avez pas aimé le poème, soit. C'est votre droit et je ne puis contester ma nullité artistique au risque de me sentir heureux et de ne plus écrire. « Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur » disait Musset avec lequel je ne suis pas d'accord mais comprenez qu'il faut être vide pour se remplir, cette formulation convient peut-être mieux à votre compréhension limitée du monde et de l'âme humaine. J'ai écrit de belles merdes, j'en conviens. Et si tout ce que j'écris n'est que de la merde, et je peux le croire, alors je serai le Sisyphe des bousiers et ce sera poétique en soi.

Non, le vraiment exaspérant c'est le second lieu : Je ne vais dire qu'à la fin par quelle expression est entamé votre propos car c'est assez jouissif, hilarant. Pour vous je forge :  « hilarantissime ». Vous le méritez pleinement, de plus « conissime » ne me dit rien. Donc, après le truc drôle, vous écrivez -j'imagine mot pour mot :

« c'est sûrement une gâtée qui a fuis son nid pour aller rouler sa bosse dans le monde oriental juste pour soit disant y voir plus clair dans l'opium. Sorry, cela ne me dit rien. »

C'est des arguments pour critiquer une poétesse, ça ? C'est pas du commérage plus empoisonné que les flèches d'Hercule qui percèrent Nessos ? On est à quel taux de concentration de sang d'hydre, là ? 9 sur 10 ? 11 sur 10 ? 500 sur 10 ? Je vais vous apprendre à avoir honte, et si vous en mourez ça ne fera de mal ni à vous, ni à moi, ni à la poésie. Poison pour poison.

Premièrement : qui a fui, pas qui a fuis. Au passé composé le participe passé ne s'accorde que si l'objet précède le sujet, monsieur l'écrivain – et même, d'où sort ce « s »?-. « Ces fleurs qu'il a cueillies/il a cueilli ces fleurs », ça rentre dans votre cerveau de quinquagénaire? Trente ans de plus que moi... et je ne vous ai pas encore appris ce que c'est que d'avoir honte.

Cette faute d'accord basique pour un texte aussi court est déjà très grave pour quelqu'un de votre statut au sein de votre association imaginaire de poètes imaginaires mais vous avez dépassé les limites de la vertu que vous vous prêtez en ne faisant qu'une chose : Calomnier les morts.

D'où croyez-vous sortir, gentilhomme que l'on dit sympathique ? Votre trainée de grand-mère fumait-elle de l'opium ?

Et bien Alice de Chambrier non ; une bouffée l'aurait tuée. L'orient elle en a sûrement rêvé car elle restait cloitrée dans les environs de Neuchâtel en s'acharnant à être la plus aidante et la plus souriante tout en écrivant une œuvre qui, toutes éditions comprises, s'est vendue à plus de dix mille exemplaires entre 1889 et 1892 et qu'elle était lue jusqu'en Norvège (j 'espère que vous ne prétendez pas connaître l'histoire de la poésie suisse romande). Elle a gagné quelques concours, reçu post mortem les félicitations de Sully Prudhomme. Post mortem car le temps fut court pour ceux qui la découvraient ; votre gâtée, du fait de sa petite santé, est morte à 21 ans d'un coma diabètique.

La honte devrait commencer à venir, sinon vous êtes immoral.

Mais vous ne l'êtes pas, vous êtes ce que Nietzsche appelle un « ami de la moralité instinctive », un coincé du cul. L'orient c'est mal, l'opium c'est pire. Qu'est-ce que ça peut vous foutre qu'elle aille rouler sa bosse dans des nations qui, à cette époque, étaient guerrières et isolationnistes ? Elle y serait allée qu'elle aurait découvert la philosophie bouddhiste, le tao, l'Art de la guerre, le confucianisme, le kabuki et que sais-je encore qui puisse valoir le coup d'aller y rouler sa bosse.

Ni orient, ni opium... dites directement que Baudelaire c'est du pipi de chat. Si vous savez deux ou trois trucs je ne vous explique pas ce rapprochement. Pour soi-disant y voir clair... c'est quoi y voir clair ? On surnomme Nerval : le lucide. Si vous savez deux ou trois trucs vous comprendrez.

Et quoi la drogue c'est mal ? Votre histoire de la poésie commence au jour de la pénalisation de la consommation de drogues dures ? Ça vous fait louper pas mal d'œuvres essentielles... c'est bien connu, les Contrerimes de Paul-Jean Toulet c'est de la daube :

L'amour n'est plus. Le jour viendra-t-il que j'oublie,

Nouvel et noir venin, ta puissante folie ?

[...]

Invisibles regards qu'on sait qui nous verront,

Fumée où se dérobe une présence abstraite,

Les flambeaux ont noirci. Quel mystère s'apprête

Qui met une sueur d'épouvante à mon front.

Et j'en passe ! Voilà le rapport entre la poésie et l'opium ; je vous crèverais les yeux que vous n'y verriez pas plus clair que lui. Ces vers ont été sacrés comme ceux du plus grand poète français par Jorge-Luis Borges. Mais ce n'est pas grave continuez à vous mesurer aux titans, jolie mouche, c'est bon pour votre honte.

Puisque je parle à tout le monde je vais élargir le sujet ; l'opium c'est pour les petits joueurs, parlons de mescaline.

Michaux ça vous dit quelque chose ? « Misérable Miracle »? Les surréalistes ?

Ça ne m'étonne pas ; vous êtes moins pour le dérèglement des sens que pour le règlement de compte, vous ne plongerez pas tel un clown abattant dans la risée le sens que contre toute lumière vous vous êtes fait de votre importance, pour ça... Faut pas dire sorry quand on est un banal civil qui n'y connaît rien en tréfonds de l'âme et qu'on se prétend poète : faut la fermer.

Il est l'heure de vous tuer en retranscrivant votre message imaginaire en entier, pardonnez-moi si je mets le plus cocasse en gras :

"Je n'aime pas c'est tout! Ça saute du coq à l'âne. ça n'a ni queue ni tête, ça n'a pas de sens mis et ça ne sait pas de quoi elle parle mis à part un charabia supposé être savant et poétiqzue. Je ne la connais pas mais c'est sûrement une gâtée qui a fuis son nid pour aller rouler sa bosse dans le monde oriental juste pour soit disant y voir plus clair dans l'opium. Sorry, cela ne me dit rien."

Et dire que dans le monde imaginaire où je vous ai mis vous êtes un poète estimé ! Quelle faiblesse d'esprit pour un prétendu héritier d'Homère autant que d'Orphée, c'est à dire de là d'où viennent l'homme et les dieux. Vous êtes ridicule, je n'ai fait que répondre à ce message alors que je pourrais un peu parler de vos poèmes imaginaires, histoire d'entamer les scarifications, mais je préfère m'arrêter là.

Sur ce : Alice de Chambrier est ce que Rimbaud nomme  ma « sœur de charité » (femme ou idée) et je l'ai trouvée et je ne laisserai pas le moindre cloporte, le moindre scolopendre à mandibules jalouses dire un soupçon de mal d'elle. Pour des saintes on en a égorgé plus d'un... Gardez votre fiel pour son œuvre et nous pourrons discuter à ce moment là de littérature.

Mais si tu touches à ma meuf : je t'éclate.

PS : C'est pas soit disant mais soi-disant, ça signifie que le sujet (soi) dit. A ce propos un article de l'université de Bloch, monsieur l'écrivain.

Alice

De Chambrier

(1861-1882), poétesse.

Ils s’aimeront ainsi jusqu’à la fin des temps,

Sans voir encor le jour de leur union poindre :

Elle ne peut quitter ses parvis éclatants,

Et lui dans l’infini ne saurait la rejoindre...



Extrait de Conte de fées.

I

Moi qui, pour adorer plus belles que la mort,

N'ai pas trempé mes pieds dans les eaux de ce Gange ,

Ni dit une berceuse au petit qui s'endort

Plus douce que les mains assassines d'un ange,

Je parle : Fut le temps des vastes nébuleuses

Écloses dans le ciel vide et mordu des rats,

Le sang montait au crâne en lames globuleuses,

La joie exacerbait la fièvre des hourras.

Lyre, clavier, main... c'était de la musique

Qui pulsait violemment toute une exaltation

Dans les poitrines des hommes, c'était magique :

Le soir au belvédère, et l'imagination !

Aux lampes allumées le doseur et l'absinthe,

Le poète grisé tant par le podium

Duquel, pris de délire, il essouffle une plainte,

Que par la fumée lourde et pâle d'opium !

Donc, au refrain du cygne noir, où l'an s'achève

Entre deux doigts claqués tristement par la nuit

A peau de cauchemar brune et tachée de rêve

Qui sait trop bien que tout, vers l'Abîme, s'enfuit,

On reprisa des cols aériens de dentelle

Autour de gorges dont le souffle saccadé

D'amantes aux frous-frous poignants de jarretelle

S'évadait par la brèche en haut, pour décéder.

Une fleur à l'oreille on marchait sur le fleuve

Encore ondulé par l'aile des canotiers

Afin de retrouver une mer toujours neuve,

  Broyés sous les cinglants crépuscules côtiers...

II

Donc les larmes d'un saule ont heurté cette épaule

Hypnotique au regard coloré d'un œillet

En cet après midi de printemps sans parole

Plein de papillons bleus que l'air ensommeillait.

Son épaule effleurée on la voyait pensive ;

Déesse agenouillée, les mains tressant l'azur,

Apparue en ce temps de dieux, la plus furtive,

La plus adolescente au chagrin le plus pur.

.

Source de grands pardons piétinée et l'unique

Que j'aime pour toujours à m'y brûler les doigts,

Du berceau de satin jusqu'au dernier portique :

La suissesse aux yeux doux et qui portait la croix.

III

Alice ! Flamme blanche, adorable et discrète

A qui je dédis l'or volatile d'un vers

Après avoir pleuré dans la chambre secrète

Ton évaporation, un jour brisé d'hiver.

Toi qui fis naître au sein des fraîcheurs matinales

Sur ton beau front le feu d'un astre renaissant,

Mi-éveillée encore ; et les aubes banales

Le voyaient s'incliner d'être reconnaissant.

  Ah ! Splendeur anonyme ! Hallucination pieuse !

Toi qui faisais fleurir un invisible été

Sur les murs en sanglots des hospices, lieuse

De soleil à la chair ; paradis répété !

  Mille fois chaleureuse et lévitant, des songes

Gigantesques à l'âme entière ; du saphir

Dans les jardins du roi sur des parois que longent

Les jasmins écarlates à n'en plus finir !

Rêveuse de passage au rire si nature

Dont la robe animait d'incomparables plis

Quand tu passais par là, cachant dans ta coiffure

Des oiseaux inconnus ne poussant pas de cris.

Il faut te rendre hommage autant qu'il est possible !

Alors que tu mirais au lointain l'horizon

Déjà le sort levait, toujours plus irascible,

  Sur ton chemin de verre une ardente cloison.

Pourtant, grâce infinie, on te nomme : oubliée !

Le poème suintant la sève de l'amour,

Qui s'épanche goutte à goutte, multipliée ,

Afin de se confondre à la ferveur du jour 

C'est ta gloire absolue et je lui suis fidèle !

  Toi qui souris -je sais- dans l'oubli d'une tombe,

J'écris ton nom ainsi qu'en une heure immortelle

Une jeune homme amoureux libère une colombe.

Sur l'inspiration.

Par Flickan

I

Au seul lieu désormais la nue claire et jaunie

Palpite sur la plaine où la fleur veloutée

Perpétuelle dans ta main frêle et gantée,

Muse, ajuste aux soupirs la fatale harmonie .

Il fallut du félin la sanglante ironie

Léchée et tour à tour, par les tombes comptées,

Aller ôter aux fronts des chimères tétées

Par le plus divin l'or châtié de la folie ;

Muse, pour te voler ce trésor, à genoux.

Fils perdus de la femme aérienne : nous

Qui, tels égarements purs d'esprit et de chair,

Prolongeons des saveurs semblables aux dégouts.

Vaines inflations de troubles inviolés,

Reflets fragiles, dans l'abîme, d'un éclair,

Baiseurs inassouvis des ongles étoilés :

  Nous ! Muse, cède nous un baiser juste amer !

II

Toute de glace et faible, un frisson de la hanche

Contre l'herbe pressée incline la matière

D'une chair onduleuse, imparable et plus blanche

Que les ruissellements de sueur et de lumière.

.

La terre sous nos pieds peut s'effondrer, ma chère,

Moins brûlante que nous au fond de ses entrailles !

L'extase indécemment qui fore son mystère

Me pénètre le sang. Tu geins et tu défailles.

Et dès lors j'accomplis, sous les cieux éveillés,

-Tremblement des iris d'abord écarquillés-

L'ivresse de mourir. Puis je ferme les yeux

(Éthérés souvenirs des éthers oubliés).

La brise nous parvient des mers de la douceur

En effleurant la plume unie à tes cheveux ;

Tu mords ta lèvre nue et pèses la douleur...

Ta fleur est maculée et le monde est heureux.

Enfer et damnation

Noël disparu.

Temps de l'appel perdu des bontés enfantines

Récompensées par ce qu'ils n'ont jamais voulu ;

Le moment du bonhomme écarlate et velu

Qui presse son gros flanc dans les nuits clandestines.

Au Noël de Jésus sous les croix argentines

Et le faux sapin elle attend... L'ange moulu

Sur la cime interprète un regard absolu.

La télévision transmet des cavatines.

Elle attend... Cette année l'a connue similaire

A ce qu'elle fut dès sa naissance pour plaire

Aux Autres. Elle attend aux communes lueurs.

Sa liste de cadeaux vierge, elle patiente...

Elle n'a pas dormi du jour, presque inconsciente

Elle attend le moment des orphelins joueurs.

Sixième heure

Arrivée de la négociatrice - Angoisses freudiennes - Métamorphose - Piège - Ils ont eu Jack.

Une buse fend l'azur au dessus des épicéas. L'ambiance est caniculaire.

Marine Picoléao descend de sa twingo :

« -Ah mon dieu, quelle galère ! J'ai cru que j'allais jamais trouver ! Que j'allais rester là, quelque part, à vivre de baies et d'ail des ours ! Mais un vieux du coin m'a sauvée et j'ai réussi ! Ouf !

La brigade est sous tension et se prend à rêvasser d'assassinats sur la dernière arrivée. Le lieutenant, ou l'inspecteur (qu'en sais-je ?) Gotrit se présente.

-Enchanté ! Moi c'est Marine Picoléao mais appelez-moi Marine ! Alors qu'est-ce que c'est que cette histoire ; il veut pas se rendre le monsieur ?

-Exactement, il s'agit de...

Marine lui prend le mégaphone des mains et lui explique qu'il faut laisser faire les professionnels.

Elle crie :

-Je suis la négociatrice, monsieur... Elle s'interrompt et coupe le son de l'amplificateur de voix puis se tourne vers l'officier : M'sieur Gotrit, s'il-vous-plaît, m'sieur gotrit ! Houhou, m'sieur Gotrit ! Vous pouvez venir voir... Il s'approche. Comment il s'appelle votre mec, là ?

-Le suspect ? Jack Bovini madame, mais vous devriez le savoir, vous ne vous êtes pas renseignée... 

Elle l'interrompt de nouveau par le biais d'une réaction absolument psychotique ; soudain elle balance le mégaphone à terre comme si ce fut un gros insecte involontairement ramassé et se met à pousser un cri strident.

Entre temps Jack s'est pointé à la fenêtre.

Gotrit demande à la négociatrice ce qu'il se passe. Elle s'explique :

-On était ensemble en maternelle !

Sur ce la brigade et l'officier se figent, ils ne comprennent pas, ils ne voient pas le rapport. Et l'officier fait entendre ce sentiment général à Marine. Elle ne comprend pas qu'ils ne comprennent pas et, vraiment, ça l'énerve.

-Mais enfin ! Vous avez pas lu Freud ! Dieu sait ce qui peut se passer si je rentre en contact avec un de mes amours d'enfance !

Ils ne comprennent toujours pas... Qu'est-ce-qu'il peut se passer ? Mais Gotrit, exaspéré, plutôt que lui poser la question, l'engueule franchement comme quoi il n'a pas de temps à perdre avec ces conneries, qu'un criminel super dangereux est en liberté etc. ça semble la toucher :

-Roooh, c'est bon... Je voulais pas vous vexer. Tout à coup ses traits deviennent autoritaires, froids et distants ; elle semble métamorphosée : Bon, passons aux choses sérieuses ; quelle est la situation ?

L'officier se réjouit de ce changement de cap et lui narre tout le conflit, en passant par le coup de couteau sur la victime jusqu'au caractère forcené du coupable.

-Un petit malin, hein ? Il veut s'essayer à la cour des grands ? Pfff... dire que je l'ai aimé. Le mégaphone s'il-vous-plaît. Puis elle parla à Jack, un peu impatient : Jack Bovini vous êtes en état d'arrestation, je ne vous lâcherai rien... Tuez-la si vous pensez que ça vous sauvera.

Sur cette phrase qui laisse le monde en suspens elle éteint le mégaphone.

Jack est piégé, Jeanne pleure beaucoup. Les brigadiers se demande si la négociatrice est folle.

Notre compère est dans un sale embarras : tuer sa fiancée lui paraît impossible, ce sont là ses limites. Marine Picoléao ne sait faire qu'une chose dans la vie : saisir les limites des individus. Après tout ; elle a lu Freud.

Une demi-heure passe. La porte d'entrée s'ouvre. Jeanne sort en premier, piteuse, elle court vers les policiers. Ensuite vient Jack, mains derrière la tête, toujours claudiquant, le regard palpitant de rage.

Deux hommes le couchent au sol et le menottent.

Oui, en cette heure sombre, Jack est tombé.

Une phrase a suffi. « Tuez-la si vous pensez que ça vous sauvera. »... D'où sort cette femme ? Il la croise, elle lui sourit et lui fait un petit coucou d'une main manucurée. Elle est blonde, de grands yeux verts hypnotiseurs de tigres, un visage heureux. Elle lui rappelle  quelqu'un. Il rentre dans le fourgon.

S'évadera, s'évadera pas ? La septième heure nous le dira peut-être...

Pour ce qui est de la sixième on apprend que Jack Bovini est vraiment une grande gueule.

Comme quoi

Ou la conclusion.

Comme quoi le tranchant effleurant le poignet

Te guette - la faucheuse avance en moissonneuse

Batteuse, comme quoi le ciel est tristounet

Au regard en faillite et bleu d'une pleureuse...

Comme quoi l'amertume enveloppe un passé

  Boursouflé de remords, comme quoi tout s'effondre

Un matin anodin dans l'odeur du café,

Comme quoi le brouillard tamise déjà Londres,

Comme quoi comme toi j'aime et je désespère,

Comme quoi l'autre jour je saignais des deux poings,

Comme quoi l'oiseau déferlant dans l'atmosphère

Trouve un enfant pour lui donner les premiers soins,

Comme quoi dans les bras de la vertu perdue

S'endort le géniteur de cruautés sans nom,

Comme quoi ça peut être au détour d'une rue :

L'accident ou l'amour sailli par des talons,

Comme quoi, tu sais, le métro passe et repasse

Ainsi que les jours vains que lamine l'ennui,

Comme quoi la fleur de notre âge se ramasse

-Toi que j'élis – au fond de la chaleur d'un lit,

Comme quoi s'appareille, au creux de notre dos,

Tout un grand système de poids désirés, comme

Quoi sous le porche un homme, un affreux, un clodo

Est, avides harpies, évidemment un homme,

Comme quoi, pirate au perroquet déplumé,

Le vieux Mac-machin-chose, installé sur sa proue,

Coule avec son navire, une pipe allumée

Aux lèvres, comme quoi le Cerbère s'ébroue

En sortant de la mer de défunts en errance,

Comme quoi le citron, la cuillère et le feu

Ne font pas bon ménage aux mains de la souffrance,

Comme quoi l'on se perd à trop se prendre au jeu,

  Comme quoi jamais l'or n'achètera la branche

Où, d'un cœur tatoué par deux heureux prénoms,

Jaillit la fleur de sang dont la corolle est blanche,

Comme quoi tel dieu meurt avec son Parthénon,

Comme quoi, sale et mou, sur la langue, le fruit

De la débilité nous fait parler sauvage,

Comme quoi cette étoile au sein de cette nuit

Ravive en moi son nom, son secret, son visage,

Comme quoi l'éveil des incandescences floues

A l'aube de l'année envenime un cerveau,

Comme quoi le chasseur qui flaire le grand loup

S'en fait un frère d'âme et vit le renouveau,

Comme quoi la maman aimante dont les bras

Calmeraient la folie et la fureur humaines

En un quart de seconde aime un enfant ingrat,

Comme quoi seul Orphée méprise les sirènes,

Comme quoi cataracte au fond de nos poitrines

Le poison banni quand paraît la tentation,

Comme quoi tout se vend qui hante les vitrines,

Comme quoi le sérum contracte l'infection,

Comme quoi, trahi par tout un peuple d'ami,

L'homme franc s'en retourne à l'exil de naissance,

Comme quoi la mère au foyer lutte parmi

L'ascension des pleurs et du prix de l'essence,

Comme quoi, pauvrement, on s'essaie à l'ouvrage,

Comme quoi, camouflé, l'épouvantable éclair

L'air de rien pour la terre habite le nuage,

Comme quoi l'on brisa le fer avec le fer,

Comme quoi la structure arborant la forêt,

Pleine de cris d'oiseaux et de songes d'insectes,

Frétille et sait se taire au bruit que tu connais ;

Celui du pas de l'homme aux cadences suspectes,

Comme quoi, dans l'horreur des mille sacrifices,

Le soldat tremble et doit, comme quoi le sacral

Et sacramentaire ordre des grands artifices

Traine, sous la semelle, un gravier sépulcral,

Comme quoi sous notre œil se terre un univers,

Comme quoi je n'attends plus de toi cette lettre

Qui fait écho violent aux notes de mes vers,

Comme quoi nul ne vainc le souffre et la salpêtre,

Comme quoi le bombyx en son filet de soie

Sent l'aiguille arriver, comme quoi l'éternel

Souvenir des serments un lendemain se noie

Dans une mer jalouse, écumeuse et rebelle,

Comme quoi l'âpreté des vérités déboule

Sur les cœurs de porcelaine hypertrophiés

Telle un char, comme quoi la pluie, au loin, s'écoule,

Erafle les iris et peuple les glaciers,

Comme quoi le soleil entaille les kumquats

Dans le jardin d'Orient fleuri de jasmins rouges,

Dès que l'aurore éclaire, au dessus des combats,

L'arbre de liberté, dès que le monde bouge,

Comme quoi vaguement se métamorphose un

Protée à deux euros, dans le trouble d'une ombre,

S'apprêtant à mourir par la corde de lin,

Comme quoi la raison c'est la force du nombre,

Comme quoi l'épaisseur de la chape écarlate

Au dos des doux rêveurs a clairement rompu

Le nerf des ailerons, c'est ainsi qu'ils s'abattent

Sur le macadam des grands centres corrompus,

Comme quoi le voleur de charmes à la tire

Séduit sans états d'âme une pucelle tel

Qui n'a jamais aimé sait beaucoup mieux le dire,

Comme quoi l'on survit au mal-être immortel,