Amour vache et mojito.

Citation de Pascal.

Violente, en jupette, elle sert et m'enchante

A tout considérer par le biais du mépris...

C'est s'auto-flageller pourtant j'en suis épris :

Quand elle crie et jure on dirait qu'elle chante.

Elle a pour ennemi le monde entier. Les hommes

La fixent, l'œil lubrique et le verbe baveux ;

Poutant c'est ses humeurs terribles que je veux,

Pour elles j'ai perdu, fait délirer des sommes.

D'où me vient ce qui brûle et dévore mon cœur

Quand la plus détestable et arrogante sœur

M'insulte et que je veux lui répondre : « je t'aime ? »

D'où me vient ce silence en échange d'un « con ! »?

Il se peut que le beau ne soit pas dans le bon,

Que l'amour soit le monde et ne soit pas qu'un thème...

A un bordélique.

Les jours oisifs ont fait de cette chambre close

Un vrai tableau de Bosch : Le jugement dernier

Ou Le jardin... fouillis que le hasard dispose

Des cimes du bureau jusque sous le sommier.

Sur les mouchoirs souillés des Babel de couverts

Proches de tutoyer, tapies entre les toiles,

Les araignées mangeant des mouches aux yeux verts

S'éprennent du plafond, à défaut des étoiles...

Du verre cassé, vert... de bière -sûrement-

Écharperait le pied s'il avait des visites.

Lui l'esquive d'un pas bref, instinctivement.

L'air est rempli d'odeurs moisies, du vol des mites.

Plus un tronçon de sol où le blanc carrelage

Ne soit visible à l'œil nu sous les vêtements

Qui le constellent comme, en un beau long métrage,

Les linges projetés évoquent des amants.

La cuisine a l'allure étrange des endroits

Où quelques bactéries fomentent une espèce.

Il y coule une eau noire, un fond de petits pois

Meurt dans sa casserole et le temps le dépèce.

On y marche au son des bouteilles en plastique

Et des pages froissées, vierges ou du journal

Le plus vieux possible, un monceau fantastique

De choses inconnues prend un angle total.

Des gnomes ont déjà dû bâtir dans ce coin

Après l'humble hameau la grande citadelle,

Sans doute guerroient-ils... Sont-ils allés plus loin

Que la commode ? Ont-ils découvert la poubelle ?

Nous les imaginons facilement : quand l'aube

Souffle sur le sommeil ils rentrent au bercail,

Ayant chassé du cloporte et cueilli la daube

Qui fleurit parmi l'ombre et ressemble au corail.

Et voici la poussière analogue aux tapis

De mousse sur un arbre, et ce jusqu'aux racines,

Qui teint d'un gris morbide et pâle ce taudis

Pourtant neuf au départ : photo de magazines.

Le bordel, le bordel ! Il faut ranger sa chambre

Avant de retrouver le jour originel

Éparpillé, réduit, comme en un orbe d'ambre,

Chez soi ; c'est trop pour l'homme : un grand et beau bordel !

Free girl.

Ciel ! Amour ! Liberté ! Quel rêve, ô pauvre folle ! 

Arthur Rimbaud.

Que les grands carreaux noirs où mes yeux se reflètent

Soient retirés car, belle, après les deux lunettes

Il est une eau de feu, des visions secrètes

Dans lesquelles l'amour n'est ni faute ni jeu.

Pour t'avoir rencontrée, auprès d'un saule, à l'heure

Où le soleil de l'aube irise l'air du lieu,

Je puis dire aujourd'hui : C'est pour toi que je pleure ;

Certaine que l'amour n'est ni faute ni leurre.

Ne vas pas croire, folle et légère lionne,

Que nous nous ressemblons : Je vis front contre sol

En me nommant tantôt Gnafron, tantôt Guignol,

Sans jamais voir le ciel où ton cœur papillonne :

Croire en tout sans broncher ? Vivre dans sa voiture ?

Très peu pour moi ! C'est vrai, je rêve d'aventure

Mais aussi d'ordre juste, et je meurs au milieu.

Puis je n'aime personne autant que la nature...

Ah ! Si : j'aime l'amour -vérité, leurre ou jeu.

Par roseonthegrey.

Orphan.

Toi qui ne peux aimer ni l'enfant ni l'adulte ;

Ces vers sont un autel, si je te voue un culte...

Au bord du lac, un soir de nacre, ma chipie,

Face aux débordements écarlates du ciel

Je veux, au coin de tes lèvres, goûter le miel

Qui donne une saveur assassine à la vie.

Mon Esther condamnée à l'enfance, ma sœur ;

Nul meurtre n'a soigné le mal qui te chagrine

Or je veux, dans le rêve où mon cœur pérégrine,

Sentir auprès de toi le suicide en douceur.

Viens, je suis ton semblable : un sombre paria

Que l'amour fuit, fantôme aux cris pleins de délices,

Viens, je comprends tes pleurs de rage et tes caprices !

Il faut que le sang chante au fer son aria

Le jour où je ferai de toi ma fiancée ;

Etoile, demoiselle infâme et romancée !

A cup of tea ?

Servez-moi du thé, muse, aux zestes de gingembre,

Et de l'orient profond emplissez cette chambre

Où, tout petit poète, isolé, j'entreprends

De tresser aux candeurs divines des lys blancs

La fleur de ma tristesse et la fleur de mon âge.

Je brise les miroirs pesants sous mon image

En essuyant des pleurs perdus au goût de sang,

Hurlant à vos dédains que je suis innocent,

Que je suis mots d'enfant et que je suis tendresse !

Et que tous les bisous carmins de la bassesse

Ne l'ont pas emmenée, en flamme, sous mes draps.

Je revois, les yeux clos, cette aube où tu sombras,

Naïve, avec tes mains pleines de sucre d'orge,

Mon enfance, mes lèvres ont quitté ta gorge

Pour embrasser des joues superbes sous le fard.

Le thé bout, infusez, muse dont un regard

Rend fou. J'allume une cigarette magique

Et cherche, en crapotant, la phrase névralgique

Qui fait le bon poème et la belle invention...

Mais faut-il le vouloir ? Faut-il une intention ?

Ou simplement du thé quand l'heure est nostalgique ?

Oh ! les fleurs à chapeau rient dans le palanquin.

Oh ! les fleurs à chapeau rient dans le palanquin

D'un rire éclatant ; les amantes les plus frêles

Rêvassant de prairies nues sous le baldaquin

Aux lèvres un beau pli certainement taquin ;

-Toc !- contre les carreaux meurent les pipistrelles...

Elles ont des petits doigts tisseurs de dentelles

Qui tournent chaque page ancienne du bouquin,

Pétillantes, les joues rosies ; bouquets de prêles

Et parfums provenus du lieu le plus lointain...

Curieuses, elles sont moins candides que belles.

Ici, le jour sans fin - dans leurs yeux je veux dire -,

Le jour sans fin jaillit pour les hypnotisés.

Leurs yeux, leurs yeux mi-clos, font vibrer une lyre

Et l'air n'est plus pareil que leur souffle a baisé...

Ce n'est pas la beauté, fils, qu'elles désapprirent.

Les fleurs à chapeau bleu qui semble du délire

Ce soir aventureux plein d'interdits brisés

Font éclater dans l'air sublime leur fou rire

Gonflé par le vulgaire et le songe attisé...

Leurs yeux brillent d'un feu né pour masquer le pire.

I

Ô brulure natale !

Je n'entends plus tout ça : la pourpre de la terre,

Le chant du lémurien caché parmi les fleurs,

Les rires maladifs qu'ont les enfants de verre,

Le soleil musical, le front brun de mes sœurs :

Ces petites filles qui courent sur le sable des lagons, marchandes de colliers de graines de l'aube au crépuscule, du crépuscule à l'aube et tristes et souriantes...

II

Reviens vers moi ! Montre que tu es mon sang ! Coule ! Vrombis ! Roulements d'œil bovin, entrailles, chair, mère, flamme, danseuse ensanglantée parée d'or, pieds à mes lèvres ; rougeoiements !

Tu reviens plus féline et douce, tu reviens...

J'ai mâché les cactus pulpeux d'hallucinations ! Je ne vois que les cheveux de celle qui est nue, la plus nue, noirs, et je transis entre ses bras !

Noir

essaim de mes douleurs, voluptueuse étreinte !

Le Pengalan m'emporte ! Atteint, je suis blessé :

Un rayon de soleil ouvre ma poitrine et des oiseaux nacrés picorent dedans. Je flotte, les pêcheurs saluent ma carcasse pleine de ciel. Je flotte.

Peut-être vais-je me décomposer en cette mangrove labyrinthique et peut-être une orchidée-incandescence sera mon épitaphe. Peut-être.

III

Il paraît que les fruits qui pleuvent sont comestibles pour les morts qui me ressemblent.

Voici le verger de mes souvenirs, mon âme à perte de vue. Mangeons.

Il faut saigner la papaye, l'orange et la goyave. Vite !

Avant l'enfer.

Mon premier paradis, peuplé de chiens errants,

Qu'est-ce l'enfer pour toi que la faim fouette, tiraille et tue ?

IV

Terre des diarrhées fatales et des fièvres sans fin ! un passant qui vomit et tombe dans la rue...

La misère est le royaume du bref autour de la colline royale.

Et l'armée ! Et la politique ! Galvaudées !

Entre les mendiants affamés et le reste plus affamé encore il-y-a t-il une place pour les damnés qui se griffent la peau des joues et cherchent leurs yeux par terre ?

Non, ce sera pour l'armée et la politique, galvaudées.

Et puis, pures saisons des pluies et de la faim, vous n'avez pas ôté le sourire aux enfants...

V

J'ai joué avec des petits cailloux.

Tout était là. Le monde et l'imagination ; dans des petits cailloux.

Bonheur minéral de mes premiers mois ! Cailloux !

Et ils jouent avec des petits cailloux, et tout est là ; le monde et l'imagination.

Ils courent sans raisons, ils rient sans raisons, ils pleurent avec.

Cheveux crépus, vêtements trop courts, pieds déchiquetés. Rêves de rêve. Joueurs sans mise.

Avenir.

VI

Des fleurs courbées sur les rizières...

Ce sont les femmes de là-bas ;

Pleine d'un sortilège et fières,

Paix analogues aux combats...

Prostituées, vierges et mères

Les vents du sud vous font des draps

De poussières et de lumières

Qui s'envolent à chaque pas.

Je vois encore ma mère : elle

Est assise très dignement,

Ne se sachant bonne ou cruelle...

Je vois encore ma maman

A la lueur de la fenêtre

Ecrivant sa dernière lettre...

VII

Et il y a là-bas terre, la brousse et les ravins. Le zébu roi du monde, bosse en place.

Le regard bizarre du lémurien nocturne.

L'Indri aristocrate,

L'arbre plat avec lequel s'évente les dieux,

La jungle de bois et celle de pierre,

La nuit à Tana, bariolage d'infinis,

L'océan qui rumine pêcheurs et pirates dans la bave saline,

Une tombe,

La danse surhumaine,

Et mon cœur.

Princesse version finale.

1 et 2

Princesse, nommez-nous berger de vos sourires.

Stéphane Mallarmé.

Princesse, appelez-moi, cette veille est sans fin :

Mon cœur languit la chair qui régale sa faim

Et cette chevelure évasive et qui joue

Aux cascades d'auburn ornées d'un voile fin

Dont la ficelle d'or ombrage votre joue...

Puis languit votre voix où l'air au miel se noue...

Princesse, pour sécher mes larmes cérébrales

Vous poseriez vos cils qu'enflamme la longueur

Sur mon front humecté d'une froide sueur

Afin d'y déposer les roses vespérales.

Princesse, appelez-moi, vos pupilles florales,

Je le sais, sont non loin, détrônant la lueur

De ma fenêtre. « Elle est là » chante la rumeur

Mélodieuse en tombant des alcôves astrales.

Dans ce soir plein de vœux, du sommeil des gendarmes,

J'entends le claquement d'un talon atterri...

Appelez-moi « je t'aime », au moins votre chéri ;

Que je vous doive un nom, princesse de vos charmes.

Et là vous m'appelez, puis je n'ai plus de larmes ;

Et je fais battre un cœur d'oiseau, vif et guéri.

J'attends que sur l'appel, il ait surenchéri :

Le silence requis pour taire les alarmes.

J'attends et j'imagine un baiser de fortune

Dans l'ombre du jardin où le calice est clos

Jusqu'au matin naissant de son lointain enclos,

J'imagine le goût de vos lèvres, chacune

D'arôme unique et pur, j'imagine les mots

Que l'on pourrait se dire au chevet de la lune...