Sur l'inspiration.

Par Flickan

I

Au seul lieu désormais la nue claire et jaunie

Palpite sur la plaine où la fleur veloutée

Perpétuelle dans ta main frêle et gantée,

Muse, ajuste aux soupirs la fatale harmonie .

Il fallut du félin la sanglante ironie

Léchée et tour à tour, par les tombes comptées,

Aller ôter aux fronts des chimères tétées

Par le plus divin l'or châtié de la folie ;

Muse, pour te voler ce trésor, à genoux.

Fils perdus de la femme aérienne : nous

Qui, tels égarements purs d'esprit et de chair,

Prolongeons des saveurs semblables aux dégouts.

Vaines inflations de troubles inviolés,

Reflets fragiles, dans l'abîme, d'un éclair,

Baiseurs inassouvis des ongles étoilés :

  Nous ! Muse, cède nous un baiser juste amer !

II

Toute de glace et faible, un frisson de la hanche

Contre l'herbe pressée incline la matière

D'une chair onduleuse, imparable et plus blanche

Que les ruissellements de sueur et de lumière.

.

La terre sous nos pieds peut s'effondrer, ma chère,

Moins brûlante que nous au fond de ses entrailles !

L'extase indécemment qui fore son mystère

Me pénètre le sang. Tu geins et tu défailles.

Et dès lors j'accomplis, sous les cieux éveillés,

-Tremblement des iris d'abord écarquillés-

L'ivresse de mourir. Puis je ferme les yeux

(Éthérés souvenirs des éthers oubliés).

La brise nous parvient des mers de la douceur

En effleurant la plume unie à tes cheveux ;

Tu mords ta lèvre nue et pèses la douleur...

Ta fleur est maculée et le monde est heureux.

Enfer et damnation

Noël disparu.

Temps de l'appel perdu des bontés enfantines

Récompensées par ce qu'ils n'ont jamais voulu ;

Le moment du bonhomme écarlate et velu

Qui presse son gros flanc dans les nuits clandestines.

Au Noël de Jésus sous les croix argentines

Et le faux sapin elle attend... L'ange moulu

Sur la cime interprète un regard absolu.

La télévision transmet des cavatines.

Elle attend... Cette année l'a connue similaire

A ce qu'elle fut dès sa naissance pour plaire

Aux Autres. Elle attend aux communes lueurs.

Sa liste de cadeaux vierge, elle patiente...

Elle n'a pas dormi du jour, presque inconsciente

Elle attend le moment des orphelins joueurs.

Le printemps des justes. 

Je suis la Guerre civile. Et j’en ai marre de voir ces andouilles se regarder en vis-à-vis sur deux  lignes, comme s’il s’agissait de leurs sottes guerres nationales. Je ne suis pas la guerre des fourrés et des champs. Je suis la guerre du forum farouche, la guerre des prisons et des rues, celle du voisin contre le voisin, celle du rival contre le rival, celle de l’ami contre l’ami. Je suis la Guerre civile, je suis la bonne guerre, celle où l’on sait pourquoi l’on tue et qui l’on tue : le loup dévore l’agneau, mais il ne le hait pas ; tandis que le loup hait le loup. Je régénère et je retrempe un peuple ; il y a des peuples qui ont disparu dans une guerre nationale ; il n’y en a pas qui aient disparu dans une guerre civile. Je réveille les plus démunis des hommes de leur vie hébétée et moutonnière ; leur pensée endormie se réveille sur un point, ensuite se réveille sur tous les autres, comme un feu qui avance. Je suis le feu qui avance et qui brûle, et qui éclaire en brûlant. Je suis la Guerre civile. Je suis la bonne guerre.

Henry de Montherlant.

La rage du peuple de Keny Arkana : 

Rêverie.

Juillet divinement parfumait la colline

Et l'on voyait danser dans l'aube zinzoline

Toute un peuple de fleurs de cerisiers lointains

Reflété par les eaux du fleuve, par l'étain

Des galets. Le vent du sud en menait l'arôme...

Nul n'était à part nous dans ce dernier royaume

Des âmes épuisées, seuls dans ce paradis

Et à même l'ombelle allongés ; étourdis

Quand un astre vola d'une planète à l'autre

Portant une cataracte d'or. C'était notre

Heure la plus légère ô toi ma sœur d'oubli

En qui j'ai déserté le fardeau des maudits,

Être pluriel aimé, toi la seule indolore :

Le rouge d'innocence en ce monde incolore !

C'était notre heure d'ennui, d'air, de volupté.

Les digitales jouaient mues par leur volonté

Le chant qu'aimait Cybèle et qu'Ouranos implore...

Puis, les effets cessant du champignon sauvage,

Tout se disloqua comme s'efface un nuage

Camouflant le réel au semblant de carnage :

C'était décembre noir avec ses nuits d'orage.

C'était décembre dans la rue, près d'un garage...

L'allumeuse.

Par Kamster

Quand je défleurissais encore un printemps vert,

Que le croissant de lune était plein de tristesse

La germe dansante a bourgeonné puis ouvert

Tout un bouquet cru de faunes et de diablesses :

Orchestrateurs puissants des hosannas sonores

Frappant le cuivre et l'or sur des chairs de taureaux

Exposées jour et nuit sous le soleil du nord,

Dures comme le cœur enlevé des bourreaux !

J'irritais pour toujours les chiens gros d'aboiements

Enlacés à Babel ; les crocs de Babylone

Qui se brisent au grand choc des quatre éléments

Et puis passent pour morts à l'ombre des pylônes.

Mais la rue a posé, là, devant mes orbites

Gonflées de pleurs brûlants ton visage fardé

De lumière et tes yeux presque d'alexandrite

Alors que je n'avais qu'un gouffre à regarder.

Tu m'as incarcéré entre tes doigts plus doux

Qu'un frisson de la soie en Chine ramassée,

Cautérisant les plaies des bracelets de houx

Et de la tiare acide à ma tête harassée.

.

Puis sur le bord de mer, au regard des étoiles,

Nous avons fabriqué de fabuleux baisers

Tandis que des bateaux d'argent montaient les voiles

Qui retiennent le vent des paradis osés.

Nous voici tous les deux face au seuil éternel

Des jardins bienheureux où s'écoule la sève

De l'amour rose, où le fruit pulpeux d'hydromel

Se cueille dès l'instant où l'arc-en-ciel se lève.

Que de profusion quand on aime ! Que d'heures

Tendres ! Que d'hivers chauds pour les fronts épaulés !

Que d'horizons prométhéens ! Dieu, que de leurres !

De chambres closes et d'oreillers dévalés !

 Pour nous, pour toi, j'écris sur les vides glaciers

La symphonie onirique des baronnies

Vaincues et ton prénom pour titre, or, extasiés,

Des oiseaux de papiers s'en retournent aux nids ;

Loin ! Si loin que jamais les îles migratrices

Aux insulaires nains n'ont entendu leur vol

Froisser les cumulus, ni les navigatrices

En solitaire, ni les disciples du sol !

C'est pour toi ce vers fauve, insensible et violent !

Qui parle des nuées de fleurs bleues qui dévastent,

Tsunami magnifique, un rivage indolent

D'hôtels particuliers qu'accumulent des castes !

C'est pour toi la foudre et la neige et la tempête !

Autant que l'éclaircie et le ciel renaissant !

Pour toi l'homme phallique et toute ses conquêtes

Où scintillent encore et son glaive et son sang !

Pour toi le chaos, l'ordre et cette déraison

Qui noua l'homme au feu par un jour de colère,

Et la berceuse avec des accords d'oraison !

Si tu m'aimes, pour toi tout l'or que tu tolères !

En fait pour toi mon nom... C'est ma seule fortune...

Abondamment mon nom et quelques jolis mots...

Vois-tu, si je te dois ce que masque la lune,

Je n'ai que ça... Que ta place dans le cosmos.

Enfin qu'un genoux à terre, une rose en main

Et l'espoir d'être aimé simplement, et l'ivresse

De tes lèvres de vierge où se promènent maint

Arômes : Ceux de l'Eve et ceux de la Tigresse.

Rien que des mots tassés dans le sac d'une strophe

 Enluminée alors que tu t'enfuis, alors

Que, m'ayant consolé parmi la catastrophe,

Tu me refuses, tu marches déjà dehors...

Tu t'en vas, tu n'étais consolante, après tout,

Que par pitié ! Ma douce et chère empoisonneuse

En me réconfortant tu m'as tordu le cou ;

Telle sainte d'un jour meurtrit pour être heureuse.

La noyade des amants.

Du café toujours mais un peu plus de sens.

 Par Scheinbar

Prise à la gorge la fille en deuil de Téthys

Ne nage plus, ne nage plus... Fort du délice

Que procure l'orage accompli l'autre fils

De Wotan éborgné dans l'abîme s'immisce...

Déjà le sable où dort une baudroie, indice

De l'eau plus inconnue encore que d'Ibliss

Toutes les feintes, fuit sous leurs pieds... C'est l'abysse

Des amoureux mourants ! Priant : De profundis !

Toute obscurité les embourbe ! Ils s'aiment ! Ils

Se lient violemment avec d'étranges fils

Tandis que leurs aïeuls entremêlent leurs biles

Et, sanglants à la fin, tant de complots habiles !

Mais ils s'aiment avec rage dans ces périls !

Et, sous la mer, on vit lourds de larmes leurs cils.

Plus d'inspi'.

I

J'ai trop damasquiné le sistre

Quand quelques affiquets d'un vol

Côtoyaient mes cheveux de mistre

Avant qu'ils n'éclatent au sol...

Mon âme a connu le sinistre

Devant ces paupières de khôl

Masquant des pupilles de cuistre

Et cent nuits de pleurs et d'alcool...

Ça c'est de la douleur ! Pourtant

Ni sistre aux mains, ni diaule en bouche

N'en ont fait un hymne éclatant...

Je fixe ma feuille, j'en louche ;

Mais rien ne vient ! Tout est buée !

Mon âme n'est pas abluée.

I

J'ai cherché partout l'oiseau rare,

Ce piaf potentiellement bleu :

Clandestin dans l'aérogare

Où l'on meurt à la queue-leu-leu

Ou plongé dans la solfatare

Qui noue et la lave et le feu

Sous la terre sudoripare

D'Inielika... C'était si peu !

Mon âme n'est pas abluée !

A quand l'effrayant renouveau ?

L'ange apparu dans le caveau ?

Ressuscite ô Muse tuée !

Contemple tes dons immergés

 Ainsi que mes ongles rongés !

Les enfants de la nuit

Les autres

N'attendre que la nuit les yeux écarquillés

Sur mon ample tristesse ornementée d'un rire ;

Ayant surpris les mannequins déshabillés

Jusqu'à l'écorchement, baignés dans le délire ;

L'amer délire qui fait les derniers barbares.

Je les ai vu tuer mon courage d'enfant :

C'était un jour d'orage en berne, sans amarres,

Où mon âme s'ancrait aux récifs couleur sang.

Ils regardent danser mon cadavre anonyme

Que l'infernale foudre a déjà calciné,

Pratiquants sans regret du péché pantonyme

C'est angéliquement qu'ils m'ont assassiné.

N'attendre que la nuit ouverte comme un gouffre

Où tomberont les yeux débiles des badauds

Ainsi que ce long jour de fer où mon corps souffre

De nourrir les lazzis plutôt que les corbeaux.

N'attendre que la nuit, tête entre les phalanges,

Car je suis déjà mort étranglé par des anges...

 Par thepunisher