Prospective.

Ainsi quand l'univers décomposé m'aura

Rendu, tout frémissant, à la lueur natale ;

Je vous parle de celle, infime, qu'implora

Dans le temple de marbre et d'arbres la vestale,

Je vous parle de celle à qui revient le don

Quand il est épuisé d'agrémenter la terre ;

Mon parfum s'enfuira pour les rhododendrons

Des landes d'or, avec lui : mon dernier mystère.

Je retournerai vers les antres du soleil,

Remâcher cette épaisse viande au goût de suie

Dont s'écoule du lion royal le sang vermeil.

J'écouterai chanter les songes de la pluie.

Dans la source immergé mon front noir pâlira,

Ce sera bien après l'inlassable agonie

Des cieux : Quand l'univers décomposé m'aura.

Premier samedi soir.

Pour ces adolescents dont vibre le sang neuf

Au rythme amplifié, puissant de la musique,

Dixit : "ce soir où nul ne part vierge -l'unique-

Il faut du cannabis, de l'alcool, de la meuf".

A l'ancienne orgie a succédé la teuf

Et chacun va dansant dans le trouble et l'oblique

D'une immense biture... Ah ! quel bonheur publique

Ne saurait se briser net à l'appel d'un keuf ?

A minuit où la lèvre ivre boit à la lèvre,

Où l'on sent s'accoupler le désir à la fièvre

Un doigt sonne plusieurs fois : c'est l'autorité !

Ainsi les amoureux quittent les amoureuses

Et l'on éteint la chaîne hifi, l'austérité

Empiète sur la nuit des promesses heureuses.

Calliope à tout prix

Suivi de : Les soucieux.

Aucun ? N'aurais-je aucun talent ? D'accord, mais moi

J'enchante une danseuse ivre et aérienne

Qui valse sur ma paume un pas perdu de Vienne,

Promesse et renouveau vivace d'un émoi

A chaque vers jailli d'on ne sait où. Pourquoi

T'en vas-tu, courant d'air féminin qui m'alienne ?

Combien de fois m'as-tu trahi ? N'es-tu pas mienne ?

N'es-tu pas la lumière et ce qui luit en soi ?

La voix ? La grande voix qui ne dit que beauté ?

Impératrice, reine et toujours ouvrière

Que j'abrite et chéris ? Contre qui j'ai fauté ?

Poésie. Et l'enfant parle et reprend son dû.

Poème. Le premier jardin, la soufrière.

Sans vous qu'est-ce le monde ? Un pur malentendu.

Dizain déprimant.

Ceux dont les jours sont faits de tristesse et de songes

Voltigent... ni flots blancs qu'effacent les éponges

Pour baigner ce cœur, lourd et vrai nid de frelons,

Qu'une blessure expose à la flamme, aux grêlons

Parmi les vents du nord ivres ou la tempête

Diluvienne où tout prie et courbe la tête.

Eux, enfants prosternés des terribles destins,

Ont-ils jamais tenu, vivants entre leurs mains,

Les bonheurs garantis et le fruit des maraudes ?

Ont-ils revu tes yeux de face, Mort qui rôdes ?