Aux cieux flamands l’aléatoire

Inanité saucissonnait

Le gardien du purgatoire,

Sa femme et ses filles de lait.

Paladin démuni de mine

Au champ incestueux, les faux

Narguent Popeye et Adeline

Emportés dans le blé des flots.

Puisse ta vergogne, ogre, aller,

Aller, aller, aller lascive

Sous cette demeure passive

Du fuchsia sénégalais.

Presque ! Et toujours ! Preste, un dandy

Murit ou fane c’est selon

Ce que réclame votre envie

Et l’innocence des melons.

Presque ! Et toujours ! Papilloté

L’hallali fend l’ocre nervure

Et la sou-soupe et le mercure

Du navire pas piloté.

Presque ! Ottomane, une Orion

Éclate dans l’amer espace !

Tout est vain, nul, tout meurt, tout passe :

L’humanité, les oreillons…

Ceci est une seule strophe dont chaque vers peut-être interchangé avec le vers qui tient la même place dans sa variante. C'est pas clair... C'est un clin-d'oeil à Queneau quoi !

La foudre que je tiens, vive autant qu’un python :

Elle brûle mes doigts noircis par sa caresse,

Je n’attends pas la mort engourdi de paresse

Pour que tombe, rompu, le monstre de béton.

Dans mes mains, s’énervant, vit la révolution :

Elle est prête, fin prête, et lourde de détresse,

Et je m’en servirai sans faille ni faiblesse,

Pour que l’oligarchie se vide d’un poumon.

Je porte du paria la poussière à canon :

Elle palpite, elle est avide de prouesse,

Et de toute étincelle elle est demanderesse

Pour briser chaque chaîne, et maillon par maillon.

La pierre est dans le poing, le climat est au bond :

Elle s’acharne à dire : « un peuple entier te presse ! »

J’en ferai bonne usage, et que cet ordre cesse

Pour que l'or-empereur comprenne sa leçon.

Imbécile, j’escorte une furie sans nom :

Elle est incandescente et sublime diablesse,

Je la garde et j’attends ; c’est comme une promesse,

Pour faire éclore la justice aux yeux de plomb.

J’ai comme legs la flamme aux teintes de passion :

Elle est étanche au deuil, aux rires, à l’ivresse…

Je ne l’oublie donc pas, je l’offre à la jeunesse

Pour que s’ouvre, rougi, l’œil niais du mouton.

Ma rage est esthétique et n’orne aucun fronton :

C’est celle d’une masse encombrée de bassesse

Je la donne à qui veut, avec grande allégresse

Pour que les titans d’or se voient courber le front.

La lame d’argent brut qui perfore le son :

Elle est notre, mais à qui la première adresse ?

Je l’utiliserai sans prélude, sans messe,

Pour que le dominant mange de son bâton.

La mitrailleuse à cent-mille coups en dit long :

Elle est tous les reclus que ce monde délaisse

On la prend vite main - quand on sait qui l’on blesse -

Pour arracher le masque et la contrefaçon.

La  fleur de ma colère est proche d’être tronc :

Elle est avide de sang, quoiqu’il n’y paraisse,

J’attends l’évènement, son choc et sa vitesse

Pour unir dans la lutte agathois et breton.

Cas de conscience :

Va, vis et deviens, mon frère, la cité,

Haïe ou lieu d’orgueil, c’est toujours un mensonge 

Crédible… un pâle enfer : un lendemain de songe

Laissant à plus d’un brave un front bas, dépité.

C’est un rouage creux mu par l’éternité :

Si l’un meurt l’autre aussi, le cycle se prolonge…

Puis meurt celui qui tient la paroi qu’elle longe

Car la brume d’Aya tue vite, en vérité.

Caroline en sommeil dans l’angle d’une cave,

Coupée et recoupée, emporte son lot d’âmes…

 Hélène (pas de Troie) repeint le macadam

D’hideux défigurés, tremblants – des puits de bave…

Et la haine ? Et l’argent ? Tant de scènes du drame !

Va, vis et deviens, marin quitte l’épave !

Par dotgfx

Reste, frère, parmi ceux qui furent tes frères

Tu n’iras nulle part sans les murs qui t’entourent ;

A la lune levée la vie reprend son cours,

Ne sommes nous pas biens : nous qui sommes mystères ?

Nous sommes au-delà de tout un règlement,

Pourquoi quêtes-tu donc un enclos loin du tien ?

Ici tu es un homme, ailleurs tu es un chien…

Que me dis-tu travail ? Tu sais d’où vient l’argent !

Pour sortir il faut être à un peuple semblable

De la tête aux pieds… De la tête ! entends-tu ?

Nous sommes nés suspects, au moins condamnables

Aux yeux des autres. Je te dis qu’il faut te taire

Ailleurs : tu peut-être ouï, mais dès que tu t’es tu !

Reste, frère, parmi nous qui sommes tes frères !

Epopées 

ou les enfants de la nuit :

Par * genzoman

As-tu vu l’écheveau de la sanglante Histoire,

Hennissant, au galop sur un tapis de corps

Décomposés de là, de ci ; les tristes sorts

Qu’un vieux poing décharné rougit sur l’écritoire,

La mort qui perle aux fronts sous l’arche fantastique

Elevée par delà le champ de l’œil humain

Et l’univers brulant renversé d’une main 

Que n'étreignit jamais l’idole de plastique ?

Télémaque accablé par les bouches perfides

Vit l’homme véritable et toi, divin lecteur,

C’est l’annonciation de l’homme prospecteur

Du feu  primordial en tes rêves splendides !

C’est la mêlée au cœur de laquelle Anastase

Guidait, sage, Byzance aux temps intestinaux ;

C'est le fruit triomphal qu'envenime l'extase !

C’est un fléau : le seul aux oreilles de chien

Dont l’iris en fureur semblait des hauts-fourneaux ;

C’est Atlas enchaîné dont la terre est le lien ;

Surgie d’un mont béant, c’est l’ode titanesque

Qu’Hélios l’Hypérionide assume de son sceau 

Et que nul ne cadra dans la grandeur des fresques !

Au terme des lueurs un peuple entier s’extrait...

Il est dit qu'un jour il s’envolera d’un trait

Car, apitoyée, Nix reconnaîtra les siens.

Donc écoute le chant qui s’ôte d’une rue ;

Ce petit air, de rien, que trop de faste tue,

Digne d’être entendu si l’on se penche bien.

The Bird is the word.

Par ~ Bruno Sousa

Aujourd’hui perce, point,  s’apprête...

Au pampre  la bergeronnette

Pépie (car nullement tarie)

Son aubade qu’un  vent  charrie

D’aigrefin à berger honnête.

Je la tue puis l’épie, sceptique :

Quel la, quel do excite, pique

L’exigüité qu’est sa tête ?

Quel sein exquis de muse tète

L’oiseau, déité  poétique ?

 (le premier déballa les frasques de la gloire…)

D’immenses jambes pendent à son bassin ! Sont-elles faites pour mieux accompagner ou pour mieux fuir ?

Il ne peut  pas répondre car il est déjà loin, dans l’odorante mangrove

avec  ses mots de gloire.

Par ~vanootzanen

Les lèvres sont parfois un sanglant défouloir.

 Qu’elle se les morde, qu’elle se les arrache, et que tout cicatrise sous le sel de ses pleurs, le prouve.

Le choix est fait la reine, la reine perd un tout. La reine est démunie et profondément entaillée par elle-même la reine. Dans les  gémissements, les cris et  les silences la reine balade la lame de son puissant remord en travers ses entrailles :

C’est plus que de dire que la reine s'en veut.

Par ~NarekYo

Des rasoirs, oui : c’est tout, la reine peut marcher.

Un autre fils, gardé.

Mais si les ravinales s’en allaient tendre la gourde à tout errant meurtri jusqu’à la tour Eiffel  elle filerait un coup d’œil, voir s’il ne cueille pas d’ombre.

Mais il n’en est rien et il n’a pas répondu à la lettre… monologue épistolaire des dernières volontés. Mais elle marche, il vit.

Elle marche… Vacille.