Hitei Hime.

Hitei que l'on ne peut qu'aimer !

Toi qui souris au dieu funeste

Quand ta gorge vient parfumer

Le charnier, ou ce qu'il en reste :

Ta victoire ! Quand tes cheveux

Plus longs que toi, dans la rigole

Rougissernt, c'est toi que je veux ;

La cruelle, la fière et folle !

Tes cheveux blonds, mauve parfois,

Dont le bout, je l'ai dit, est rouge

Pour les humer combien de rois

Dois-je tuer ? Cet humble bouge

Où résident les Maniwa

Faut-il pour toi que je le flambe ?

Toi qui jadis me raviva ;

Tuer sera mon dithyrambe,

Toi qui m'a reconnu vivant

Alors que j'allais dans les limbes :

Sur ton futon, sur ton divan

Que d'horreurs muettes te nimbent !

Du cellier, aux purs aguets,

Je veille et surveille et m'apprête

A t'obéir et tu le sais :

Comme j'aime viser la tête.

Avec ton éventail, d'un coup

D'ailette, tu damnes ou toises,

Et le Japon connaît le coût

Des manières discourtoises.

Tu t'éventes sous l'hinoki,

Belle princesse du massacre

Dont l'œil calme autrefois acquit

La teinte blême de la nacre.

Ta fine main en mouvement

-Jolie, ô combien jolie !-

On dirait une main d'enfant

Par le velours dix ans polie.

Dans ton grand yukata royal,

Paisible sous l'ombre de l'arbre,

Quel plan sadique et déloyal

Gigote en ton esprit de marbre ?

Peu m'importe, princesse Hitei,

Si je dois plomber le soleil

Pour te plaire ! Je suis ton homme ;

Emonzaemon te suis comme

Ton ombre depuis son réveil !

Emonzaemon armé d'Entou Jyuu.

Katanagatari

Il se peut que ceux qui n'ont ni vu ni lu ce manga n'y comprennent rien, mais mon but n'était de raconter à nouveau l'histoire.

Au fil envolé de l'acier

Qui sur l'enclume en fumant danse

La mort d'une aile a remercié

Shikizaki Kiki l'immense.

Par mille on dit naquirent ils,

Prototype par prototype

Qu'il fondait au feu des exils,

Du tabac bizarre à la pipe.

Mais les milliers étaient essais

Vains seulement, presque les mêmes,

Puis naquirent de cet excès

Les douze katanas suprêmes :

- Soutou Kanazuchi du poids

Dévastateur d'une montagne

Anéantit en une fois,

Brisant le peu d'os qu'il épargne ;

- Outou Nokogiri laissé

Dans sous fourreau, par retenue,

Est apte, sans gène, à blesser

Mais tuerait par sa lame nue ;

- Zentou Namakura plus vif

Que Fujin et Raijin ensemble

Découpe en huit morceaux l'esquif

Avant que le fleuve ne tremble.

-Bitou Kanzashi presque humain

Se balade vers la lumière,

Et le katana dans sa main

Tranche de face et par derrière ;

- Zokuto Yoroi protecteur

Orne d'une armure celtique

De la phalange ultime au cœur

Son maître - il devient métallique,

- Zettou Kanna banal de loin

Mais dont la teinte est du plus sombre

Subrepticement a le soin

De planter en sortant de l'ombre ;

- Hakutou Hari blanc, plus blanc

Que de Sabi la chevelure,

Fend l'univers dans son élan

Enroulant le ciel en pelure.

-Entou Jyuu vomit du plomb,

C'est le seul sabre avec gâchette,

Il va directement au front

Jusqu'à ce qu'un cerveau l'arrête.

- Sentou Tsurugi de partout

Se cueille sur le champ de guerre,

On le jette, on s'en contre-fout,

On le relâche, on le resserre ;

- Akutou Bita, ce poignard,

Dans la chair du manieur se plante,

Étendant jusqu'à son regard

Ses racines comme une plante.

- Seito Hakari, pourtant

Sabre bien fignolé du maître,

Fait, car sa lame c'est du vent,

Que le combat ne peut pas être ;

- Dokutou Meiki dans le sang

Du manieur redonne vie

(Celle du manieur cessant)

Au grand maître à l'âme ravie.

Shikizaki Kiki revient

En effet dès que, dégainée,

La lame fait un va-et-vient

Dans la main glauque, empoisonnée.

Que veut-il de ce renouveau ?

Combien de morts un sabre vaut ?

Voici pour vous quelques piècettes

Où tombent cheveux, noms et têtes.

Les amis :

Toutes ressemblances avec des personnes existantes seraient totalement fortuite ; à prendre comme le monologue à Sarah : ma soeur n'est pas morte, quoiqu'elle essaie elle n'y arriverait pas.

(de toutes façons aucun n'est venu sur ce blog et n'y viendra jamais, à part pour voir comment je parle de lui)

Par nunoramos0

Pour enchanter ces vers j'ai trahi mes amis

Car il n'est que le muse à la porte des phrases

Ni pouce de parents ni lèvres d'ennemis

Et pourtant je les aime au fond des antiphrases.

Il ne fut pas pour eux tout le cœur que j'ai mis

A ranger, par saison, mes bouquets dans leurs vases

Ni pour eux le Walther ni le crime commis

Par mes vices ôtés des plus diverses vases.

Amis qu'ai-je gagné dans les bars d'Annecy

Sans perdre un seul instant Calliope de vue ?

Je n'étais pas heureux ; j'étais à ma merci.

Je n'étais pas heureux depuis l'idylle lue...

Vous vous voulez plaisants ? Laissez-moi mon plaisir,

Je n'ai, pour être heureux, que ma plume à saisir.

*

Puis je ne vous dois rien, que m'avez-vous donné ?

Lorsque j'ai lu mes vers et que vos fronts trop vides

Se sont baissé masquant vos baragouins livides

Amoncelés par votre esprit désordonné

Devais-je me sentir reconnaissant ? Prenez :

Le peu qui vient de vous je le rends, l'œil humide,

Dans ces sonnets amers, un jugement rapide

A la lecture et, sûr, je serai condamné.

Ingrat étiqueté par ceux qui m'ont banni :

« Poète ? Ce n'est rien donc c'est mieux qu'on le nie. »

C'était vos vœux pour moi ; vos vœux que j'interprète

Sans nul tort n'est-ce pas ? Qui vint au récital,

Sinon moi ? Mais qu'importe ! On est ou pas poète :

En face de son temps ; littérateur total.

Texte exclu de mon recueil ; je trouvais l'idée bonne mais arrivant trop tard après Nietzsche, la forme n'est pas super non plus...

Blason que portent les héros du manga Angel Beats.

Rebels against the god au fanion ruisselant

Du rouge qu’épanchait ce monde jadis notre !

Dieu, nous avons saigné par le cœur et le flanc

Pour approuver le sang d’un invisible apôtre ?

Dieu, nous avons bouffé la mort à sa racine

Et le drame à sa cime, en larmes arcboutés,

Pâlots, strictement nus, sortant de la cantine

Pour rejoindre un cageot d’ébène velouté !

Quel parent s’en alla, seul entre nos phalanges,

Au front poisseux des pleurs que nous lui réclamons

De n’être pas mort pour lui ? Combien de démons

Naquirent du magma dès la chute de l’ange ?

Puis nous avons priés, ne voulant, dans ces sables

Mouvants de la détresse, achever la folie,

Le terme du désert en rêve : on a finit

Par s’abreuver toujours au drame intarissable.

Mais nous avons prié, parier comme Pascal,

Mais les spectres étaient plus nombreux bien qu’à force

Nos pleurs se sont taris, nous moulûmes l’écorce

D’un alliage compact de désespoir fatal.

Et, lieu de pendaison, le saule où réfléchit

L’homme à tout son fatras nous ouvre par coutume

Son ombre où, bouillonnant, l’ogre de l’amertume

Se repait – ténia !- du mensonge saisi !

Tu dis : C’est votre faute en nous voyant noircir

De ton ciel et ton doigt pointé nous écrabouille…

De notre faute aussi les douleurs de la chtouille

Et les rois meurtriers dignes de ton désir ?

Notre faute l’humain trimballé dans les âges 

Avec son petit poing, son cœur et sa logique ?

Sommes-nous d’éther ou sommes-nous biologiques ?

Sommes-nous sans talent, thaumaturges ou mages ?

Ce que nous voulons, Dieu ! Nous sommes alchimistes

De nos mains naissent feux, faunes, homonculus,

Rebels against the god ; nous n’obeissons plus :

Nous créons des jouets pour nous rendre moins tristes.

Nous excavons l'aven qui brise le chemin ;

Humans higher than god. Jouet ? Tu en fus un.

Brigitte… un nom qui te va mal !

Et un corps flasque et la cervelle

Légère comme un siroco

Mais Brigitte ô toi ma poubelle

Au style avoué de rococo

Je t’aime et c’en est infernal !

Par Nutthead.

Pétri d’orgueil un moine annulant sa tonsure,

A changé de rayon pour méditer des plans.

L’amplitude du songe a posé sa morsure ;

Le lotus d’Osiris ondule sur le temps.

Le barbare lépreux aux muscles d’épluchure

A bu sa vie de sel aux lèvres des amants.

L’orgue machiavélique a trouvé sa posture ;

L’internement du ciel outrage le printemps.

Le prince dépendant de sa seule nature

A bizarrement su d’où poussaient les chalands.

La jungle c’est la voix d’une foule immature ;

La jungle c’est un monde où règnent les écrans.

L’étêté qui git là, noyé de pourriture,

A tué, pour rire, un de ses soixante enfants.

La discorde a déplu par trop de démesure,

L’homme est un banc lâché dans le nœud des courants.

Un ange dont le nom incarnait la blessure

A trahi, tour à tour, un total de cent clans.

Vivre est un mauvais  goût que le suicide épure,

L’hypochondriaque a capoté ses élans.

Si Simone réussit…

 Servi, lu

 Part sec canot

 Tournoi

 Latte

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Et :

 Talion

Ru

 Otton  

Accès trapu

Livres

…Tissu

Ere

Nom  Isis.

Aux cieux flamands l’aléatoire

Inanité saucissonnait

Le gardien du purgatoire,

Sa femme et ses filles de lait.

Paladin démuni de mine

Au champ incestueux, les faux

Narguent Popeye et Adeline

Emportés dans le blé des flots.

Puisse ta vergogne, ogre, aller,

Aller, aller, aller lascive

Sous cette demeure passive

Du fuchsia sénégalais.

Presque ! Et toujours ! Preste, un dandy

Murit ou fane c’est selon

Ce que réclame votre envie

Et l’innocence des melons.

Presque ! Et toujours ! Papilloté

L’hallali fend l’ocre nervure

Et la sou-soupe et le mercure

Du navire pas piloté.

Presque ! Ottomane, une Orion

Éclate dans l’amer espace !

Tout est vain, nul, tout meurt, tout passe :

L’humanité, les oreillons…