Pour ceux qui ne connaissent pas je vous conseille fortement l'humoriste Arnaud Tsamere. Du non-sens poussé à la perfection jusqu'au jeu d'acteur impeccable je salue humblement ce grand de demain.

« -Tu participerais, tiens, toi, à On ne demande qu'à en rire ? Dur, hein ? La pression, tout ça... et les notes... Tu me diras je suis pas humoriste... C'est comme vouloir aller à un concours de bouffe à volonté sans être... il faut être quoi d'ailleurs pour participer à un concours de bouffe à volonté ? Je suppose qu'il faut juste avoir faim. Et puis je peux pas me voir le jury de Ruquier. En général j'aime pas les jurys ; derrière leur pupitre comme ça : et que j'ai pas compris, et qu'il croit pas en son texte, et que j'aime pas sa gueule, et que j'aime pas la mienne alors je me venge sur lui parce que j'aime bien sa gueule  etc. Non vraiment ce jury...

Mais si t'y penses bien faut avoir sacrément faim pour participer à un concours de bouffe à volonté ! Paraît que les participants jeûne deux jours à l'avance ; pour gagner un porte-clef ou une merde incommensurable ! C'est plus une question de connerie humaine que de dalle, et puis tu les verrais : ils sont ignobles, ils se baffrent... c'est souvent les mêmes qui participent aux fêtes de la bière et tout type de manifestations n'ayant pour but que de se démolir le foie. Légitimant ainsi l'existence de celles dont le but est de lutter contre les maladies du foie provoquées par un excès de participations aux concours de bouffe à volonté.

Elles existent certainement, tout existe. On a bien le « fumer tue » sur les paquets de clopes et le « ne pas grignoter » sur les paquets de pringles. En vérité avec des clopes tu ne peux que caler une table de nuit par exemple, ou poncer des montants de fenêtres, seules utilisations plausibles d'un paquet de cigarette si on veut pas mourir... Et les pringles ! Ne pas grignoter des pringles ? Qui est-ce qui se ferait un repas entier de pringles ? Genre : en entrée pringles normaux, en plat pringles goût barbecue, au dessert pringles goût fondant au chocolat et pour accompagner le tout une bonne boîte de Saint-Emilion ! C'est à ce moment là qu'il me paraît essentiel de rajouter que la femelle du lièvre s'appelle la hase. Donc les mecs n'ont pas juste faim, il y a autre chose : une volonté de compétition, si stupide soit elle. Et ils bouffent de tout : des saucisses de Francfort, des hamburgers... non : pas de pringles. Ils se sont affamés des jours durant, ils vont pas se contenter de grignoter.

Moi j'y ferai jamais : je n'ai ni volonté de compétition ni envie de faire rire et j'ai déjà un porte-clef très pratique et seyant. Et là tu me diras paradoxe. Paradoxe car je fume sans avoir envie de mourir alors que je peux pas poser un livre sur ma table de nuit , bancale comme elle est ! C'est pourquoi avant de m'endormir au lieu de lire je regarde en fumant clope  sur clope les sketchs des pensionnaires d'On ne demande qu'à en rire. Plus j'en vois plus je me dis que ,toi, tu as aussi potentiel comique ; partant je te pose la question : pourquoi on l'appelle la hase et pas la levrette ? »

III

Ma lame, Adélaïde, est un pépin d'orange

Venu de Marrakech intime, d'une grange

Dont émane le goût des desserts orientaux.

Pour le fakir gourmand c'est dix mille couteaux.

C'est, dans le vent violent, la tour inébranlable ;

Lorsque Babel n'est plus rien qu'une ombre de sable

Elle reste et côtoie, en secret, les oiseaux,

La très haute magie et les sombres réseaux.

C'est un soupir d'ennui lors d'un beau soir de fête,

Un regard dans le vide, un hochement de tête

Qui signifient : « Je meurs... Tout meurt... et nous mourons... »

C'est l'œil noir maquillé des sphinx, des pharaons,

Celui des mannequins et des belles gothiques.

C'est l'œil glauque et malsain des hyènes névrotiques.

C'est l'œil qui cligne et dit : « Dans la ruelle, allons ! »

C'est l'œil émerveillé dès l'envol des ballons ;

Ma lame c'est l'œil doux surchargé de détresse.

C'est le chantage aimant d'une ancienne maitresse

Un peu folle et qui veut, pour vivre, de l'amour,

Des soirs de poésie aussi clairs que le jour ;

A la lune luisante, un baiser et des roses.

C'est un guerrier qui tue en sanglotant, sans causes

Ni justice à défendre, c'est un grand rônin

Dont parle la légende, à qui manque une main.

Adélaïde vit, sainte décapitée,

(Néanmoins magnifique : une peau duvetée

Par une soie orange et d'or sous le soleil,

Tandis que de son cou jaillit le flot vermeil)

Au bord de l'océan, elle se baigne et sèche

Ses cheveux dans le vent, lourd des embruns de seiches.

Elle cueille des coraux bleus, fait un bouquet

Qu'elle offre à linconnu rêveur au bout du quai.

C'est la nageuse morte entrevue à l'aurore.

Et je m'y suis coupé maintes fois, je l'adore

Autant que je la crains, je ne peux que plier ;

Juste un mot de sa part et je suis meurtrier,

Un mot, dit bouche mi-close, et je dilapide

Le restant de mes jours en serf d'Adélaïde.

IV 

      Ma fleur, Adélaïde est simple : un bouton d'or,

Une marguerite, un crocus noir... Quelle mort

M'attend si je la cueille ? Est-elle une colchique,

Lit mauve du suicide noble et bucolique ?

Adélaïde c'est le bon goût du poison.

C'est la fugue sans fin, ni but et la maison.

C'est les plus douces mains tenues, en promenade,

Que n'alourdissent pas la crème, la pommade

Ni le vernis. Légères ; aucun bracelet

N'alterne leur nature... Un diamant serait laid

Sur un joyau de chair fondu par dieu lui-même !

C'est la Grèce : Ionie en marche, les trirèmes

Battant la mer Egée et les blancs Parthénon.

Que dis-je c'est l'Asie, et le Tao, le ton

Juste et la voix du sage à genoux sous les feuilles,

Le recueil de haïkus, les geishas qui l'effeuillent.

Adélaïde c'est l'Afrique, où je suis né,

Les griots d'autrefois et le peuple nié,

Les pleurs de l'océan, la Langue prise aux tripes.

Comme un banc de vieillards qui parlent dans leurs pipes

Au déclin de leur âge et gorgés de leçons

C'est l'Europe : un palais de bois, des charançons.

Voyez-vous l'Amérique en elle ; les étoiles

Terriennes brillant sur la fadeur des toiles,

Et que l'on voit de loin, étant mortes jadis ?

Adélaïde c'est un viol au paradis ;

C'est le désir ardent que l'on peut éteindre

A moins de se tirer une balle, ou d'étreindre.

L'étreindre ? Adélaïde ? Elle ? C'est mon souhait.

Ma poupée aux cheveux bien vivants, mon jouet,

Je veux la serrer fort et lui dire : « Je t'aime...

Je t'aime... Que tu sois femme ou flamme ou dilemme,

Epée ou fleur ! Je t'aime, Adélaïde, viens,

Je connais des pays de Cocagne, aériens,

Et des chansons d'amour et de haine semblables.

Je sais des vers muets, des jeux invraisemblables,

J'ai nagé dans la mer de la Tranquillité

Et je t'aime, chérie, et c'est la vérité. »

Adélaïde c'est un regard sur le mien

Tombé comme un flocon d'été... C'est mon seul bien.

Avec des "si".

Les femmes, de nos jours tombants,

Ce sont d'inlassables danseuses...

Le nez moqueur, les hanches creuses,

Elles se pâment sur nos bancs.

Les hommes, de nos jours sans fin,

Ce ne sont plus trop des poètes,

Il se pavanent dans les fêtes,

Porteurs d'un lyrisme défunt.

Voyez-vous les temps ont changé,

Et quand le smog violet nous grise

Nous aimons hurler à la crise,

A l'abandon, à l'outragé.

Le Président ? Qui s'y fia ?

Tout est dans le jeu, dans la prose

Et nous avons laissé la Rose

Entre les mains de Morticia.

Le plaisir coupable, marchand,

C'est toute l'acmé des promesses

Et les journaux, nouvelles messes,

Scandent : « Que le monde est méchant ».

Que le monde est méchant mon cher...

La victime ? Nul ne l'a vue

Sanguinolente dans la rue...

Paris serait donc un désert.

Voyons dans nos télévisions :

Abandonnant sa pourriture

L'homme dévaste la Nature

Pour d'improbables provisions.

C'est ennuyeux... méchanceté,

Dédain, mépris, causes malsaines,

Empoisonnement des sirènes

Et du parfum d'un jour d'été.

Fâcheux, fâcheux... Combien d'ours,

Noyés dans les eaux nous implorent ?

Nous nous voulons des dinosaures

Afin de protéger nos cours.

Nous nous voulons l'homme à huit bras

Pour porter quatre fois plus d'armes,

Essuyant quatre fois nos larmes

Devant le quadruple trépas..

Méchant le monde ! L'homme aussi,

Plus qu'ingénieux : maléfique ;

Il aura fait, depuis l'Afrique,

Tout ce chemin avec des « si ».

L'anti-volière.

Par buguanle.

J'ai su chanter en vers leur charme inexistant

Comme on parle du ciel enclos dans une geôle ;

Fut-ce Anaïs ? Anna ? Le cœur est inconstant,

L'amour est en spectacle et c'est un mauvais rôle

Que de chanter en vers leur charme inexistant.

Appuyé sur le tronc des arbres, au printemps,

Pour elles j'ai conçu des fleurs d'autres planètes

Dont les tendres bouquets ont traversé le temps

Universel, infâme, à défaut de leurs têtes

Appuyées sur le tronc des arbres, au printemps.

Chaque jour je reprends la route d'un baiser

Soucieux, au carrefour, d'aimer la plus aimable,

Et de ne pas heurter un mur, un pont brisé,

Un refus sans merci ; souffrance inexprimable...

Chaque jour je reprends la route d'un baiser.

Dans l'immense pays brûlé des sentiments

Je traverse les eaux pieds nus, je vagabonde,

Je ne m'installe pas : Combien de bâtiments,

Ayant enfermé l'homme, ont enfermé le monde

Dans l'immense pays brûlé des sentiments ?

J'aime Esther, Adeline, autant que les oiseaux.

Elle c'est la colombe, une enfant d'Eulalie,

L'autre c'est une cane au milieu des roseaux,

Restent une hirondelle, une chouette, une pie...

J'aime Esther, Adeline, autant que les oiseaux.

Elles volent, pourquoi vouloir les retenir ?

J'aurais pu découper le nerf et rompre l'aile

Et leur âme légère, aisée à soutenir,

Aurait pu me servir de compagne éternelle...

Elles volent, pourquoi vouloir les retenir ?

J'ai su chanter en vers leur charme d'un instant

Comme on parle d'oiseaux enclos dans une geôle

Mais pour elles je suis de paille, inexistant.

Si l'amour doit durer c'est un bien mauvais rôle

Que de chanter en vers leur charme d'un instant.

I love your Heels.

Il n'est rien de plus essentiel que les talons. Oui : je crois en la technologie, au point de croire que la necessité d'avoir une planête sur laquelle vivre n'est pas indépassable. Seulement comprenez : Sans talons il n'y a plus rien. Qu'est-ce un pied nu que l'on habille jamais ? Une femme en talons a retiré sa foi à plus d'un, Dieu n'est rien face aux talons.L'éternel féminin lié à un objet comme l'homme à son glaive, le dieu à sa foudre, l'oeil à son iris. Voyez : une robe sans mannequin dessine moins les formes les plus somptueuses que deux chaussures exposées sur leur boîte en vitrine. Je dis que les talons sont la démarche de la femme, son esprit, son odeur, sa supériorité : notre désir. Sans désir l'humanité péricliterait. Aussi je le répète : il n'est rien de plus essentiel que les talons. Je le jure sur ces vers et ces photos :

Chaussure, muse mise en perspectives !

Podium céleste, art du cul bombé !

Les femmes des rues, mômes volitives,

Te portent le soir pour nous surplomber.

Comme naufragées les hanches dérivent

Et courbent le vent au gré des talons

Damasquinés d'or et de teintes vives,

A nu, sous la robe ou le pantalon.

Il est des talons qu'on appelle aiguilles

Et qui sont la tige d'où nait la fleur

Au delà de l'herbage et des charmilles,

Plus près du soleil et de la douleur.

Pour les porter il faut être princesse

De port et de charme et ,d'un air vainqueur,

Parader parmi désir et bassesse ;

L'être d'aspect sûr sans l'être de cœur.

D'autres, les plus grands, procurent l'ivresse

Himalyenne ! Ô beau cogito

Ne pense plus voici ton Everest !

Voici l'éther : les talons stilleto !

Ils vont aux pieds de celles plus charnelles

Que l'amour baveux, qu'un soir au couteau,

Qu'un fruit d'été, que les plaies maternelles :

Celles qui s'en vont, nues sous le manteau.

D'autres parlent les langues solennelles,

Ils sont le mariage, ils sont le décès,

Ils sont le front droit, les graves prunelles,

Les Lettres : ce sont les talons français.

Aux pieds de madame ils la rendent sage

Autant qu'élégante et rude d'accès,

Leurs formes courbées sont un paysage

Recelant, au loin, l'ombre des forêts.

D'autres sont d'un temps oublié, volage,

Dans les salons blancs de fard en kilos

Ils sont l'esprit du Mot, tout un plumage

Envolé : Louis XV a les yeux bien clos.

Portés par celles qui sont des merveilles,

Qui vont, marmonnant, sur un vieux vélo ;

Elles ont vingt ans mais nous semblent vieilles,

Revenues tout droit du siècle du Mot.

Pour finir voici les tempes vermeilles

Et les joues rosies, les premiers baisers

Picotant tels des suaves abeilles,

Les yeux en cœurs et les yeux embrasés :

Les talons cubains ! Pour adolescente

 Amoureu se, pour ange sans fardeau

 Ni chagrin, trop belle et presque innocente,

Riant de sa vie et de son tombeau.

J 'en oublie autant que ces vers en usent :

Les talons bobine et ceux en talus...

Qu'importe les pieds : ce sont eux les muses,

 Miroir double où mes désirs se sont vus.

Chaussure, muse mise en perspectives !

Podium céleste, art du cul bombé !

Les femmes des rues, mômes volitives,

Te portent le soir pour nous surplomber.

Comme naufragées les hanches dérivent

Et courbent le vent au gré des talons

Damasquinés d'or et de teintes vives,

A nu, sous la robe ou le pantalon.

Merry christmas and an happy new year !

« -Tiens, Villepin est candidat. Pfff... Si Lamartine a perdu je vois pas pourquoi Villepin gagnerait, il est con. La Présidentielle : un homme, un peuple. Salut l'Homme ! Salut le Peuple ! Dis, l'Homme, on est incapable de se gouverner nous-mêmes comme l'entend la démocratie alors on aimerait bien un truc qui y ressemble à peu près ; ça te dit d'en être ? Mais pourquoi pas, le Peuple. Ok l'Homme, alors t'es fort en quoi ? Je sais pas, le Peuple... je suis bon en beach-volley. En beach-volley ? Excellent ! Autre chose ? Non.

Et ouais ! On a jamais essayé un champion de beach-volley ! C'est rigolo ; il y en a qui vote pour essayer. Genre certains pour la blonde aux yeux de requin blanc. Et ben moi je veux un champion de beach-volley ! Lui il règlerait la question de l'immigration ! Regarde : Quand les immigrés débarquent sur la plage on fait un grand tournoi et les finalistes remportent une carte de séjour. Réédition du Camp des saints : l'histoire du plus grand match de tous les temps. Ça se serait joué à 500 000 contre 500 000, il y aurait eu de la limonade, des filles en maillots de bain été comme hiver et du reggae muffin. Le match aurait duré un an, pour passer la nuit on aurait reconstruit le bateau en forme d'hôtel trop classe duquel la réception offrirait des crevettes à volonté. C'est des frais ? Oui c'est des frais ! Et ben ça nous aurait offert une bonne raison de s'endetter ! On s'en souviendrait de celle-là, au moins. On la regretterait pas, on dirait : On est peut-être bien dans la merde mais qu'est-ce que c'était drôle !

Au lieu de ça : Marine le Pen ; la meuf relou par excellence, quoi. Elle est forte en beach-volley, au moins ? Je suis sûr que non. Villepin il fait des alexandrins lui, quelle horreur : qui voudrait d'un président qui, quelque part, me ressemble ? Il y a Sarkozy aussi. Fait pas d'alexandrins Sarkozy. S'il vomit La princesse de Clèves on se demande ce qu'il pense des Méditations... Et puis Hollande. Très fort en « je ne le crois pas ! », Hollande. Est-ce qu'il ferait un bon président ? Je ne le crois pas.

La Présidentielle : un homme, un peuple. Tu pourrais te présenter, toi. Tu parles bien, les gens t'apprécient , tu sais deux trois trucs. Mmm ? Ouais, t'as raison : on est incapable de se gouverner nous mêmes, Hommes du Peuple. Qu'est-ce qu'on foutrait à la tête d'un pays ? Non, moi je vote Mélenchon, le bruit el la fureur... Comment ne pas vouloir du bruit et de la fureur au pouvoir ? Un capitaine de mutinerie à travers la tempête ! C'est excitant, non ? On s'appellerait tous camarades et on porterait plus de Nike : le rêve ! Le AAA ? Rien à foutre ! Une nation qui roule et promet c'est un peuple heureux, pas à moitié à poils et en sueur ! Je me contredis ? Comment ça ? Ah, par rapport au beach-volley. Oui, oui ; c'est drôle. Au lieu de faire des blague sers-moi un Coca-fraise... Allez, en hommage à Cesaria Evora, trinquons !

Petit payyyyyys... je t'aime beaaucouuup.... »

« -Tiens, Evora est morte. Tu sais, c'était une des chanteuses préférées de ma mère. Elle avait cette voix des vieilles fumeuses de cigares et cette tendresse de celles qui se sentent les grand-mères du monde... On la voyait bien chantonner sur les rives du Cap-Vert, assise sur le balcon, bercée par le balancement d'un rocking chair et presque invisible, cachée parmi les volutes de fumées et les ronds vaporeux. Ils l'appelaient la Diva aux pieds nus, la vieille. C'est joli ça : la Diva aux pieds nus. Il n'est pas nécessaire de porter des chaussures pour bien chanter, qu'on se le dise. C'est bon d'être enraciné parfois. Et des divas de ce siècle Evora fut la plus arboricole, la plus lourde d'oiseaux, la plus tardive et des trésors latents il fut certainement un des plus précieux aux cotés de la magnifique Susan Boyle. Ah ! Rien qu'à l'aurore de ma vingtaine j'en aurais vu passer des anges anéantis ! Un ange passe... Malgré leur qualité d'êtres éternels devant l'Eternel les anges ne font jamais l'effort de rester. Evora était certes pas mal ridée mais on l'a connue si tard ! C'était la seule vieillarde éphémère, vous en ferez pas d'autres ! Mais c'est normal, Cesaria a pris le temps de faire des racines avant de laisser choir les fruits mielleux de sa musique douce et tripale. En as-tu cueillis les plus merveilleux ? Moi non. Tu sais, c'était une des chanteuses préférées de ma mère. Moi j'attends toujours que les gens meurent pour m'y intéresser, autant te dire que les objets de mon intérêt vont grandissant à l'infini ; les vivants ne sont que sept milliards. Evora n'en faisant plus partie il me reste une œuvre, un sourire, une mélancolie, un exigence et une odeur tranquille de Havane consommés. Car quand un ange passe il laisse toujours un peu de lui-même, quelques indices pour retrouver le chemin des paradis perdus. Alors à la prochaine Mamie ! On se reverra le temps d'une chanson ! »

Post mortem blues.

Je me souviens : l'époque où nous mangions des mangues

En pagnes sur la grève où nous avions faim ;

Faim de rêves nouveaux, de leurres et de langues,

Le chignon incolore ornementé de lin.

Les vieux loups , aux abois, s'écroulaient aux lisières

Des forêts de mangrove et de chanvre indien,

Enveloppés dans leur peau, notre unique bien,

Nous partîmes rejoindre les cités minières.

Gelés jusqu'aux sourcils, les enfants de l'Histoire

Que nous fûmes allions sous la neige, implorant

De revoir le soleil, un arbre, un éléphant

Qui n'était pas celui dont nous portions l'ivoire.

Et puis je me souviens du bruit des chaînes mortes

A l'automne des rois, saison des pluies de sang,

De la fleur au pétale ovale, incandescent :

La colchique écarlate éclose sur les portes.

Sylve ancienne, ouïs-je le cri des macaques ?

Celui des lémuriens aux yeux d'or et de nuit ?

Non. C'est un souvenir d'humus bleu qui s'enfuit

Très loin de ma mémoire, et vers les catafalques.

C'était le macadam ma vie, et la promesse

Non pas d'un jour meilleur mais d'un équivalent.

C'était de la revoir, même sanguinolent,

Mon italienne aux yeux doux comme une caresse...

Si je me souviens bien, à l'aube, l'Aphrodite

Ne sortait plus, de peur d'être prise en photo.

J'allais donc nu, lauré, debout sur le coteau,

Les bras en croix, hurler la tristesse non-dite.

J'allais aux magasins me combler de casquettes

Avec des inconnues, filles aux cheveux teints

Qu'un clin d'œil ensorcèle et dont roulent les reins,

Danseuses de toujours ne parlant que de fêtes.

J'aurais su les aimer, en composer l'éloge

Mieux qu'un barbare blond à carreaux d'aviateur,

Celui là ce n'était que le corps palliateur,

Que l'acteur de génie et le mort dans la loge.

J'étais un égaré, bien mauvaise bohème

Que celle au pays où j'ai délaissé mon cœur...

Je me suis pavané, j'ai bu cette liqueur

Tendre du plus pur vice, avec un peu de crème.

Et dans le vert de mes prunelles frelatées

Le reflet d'un enfer vierge s'imbriqua,

J'avais dans le palais le goût du paprika

Quand mon marteau de bois morcela les trois fées.

Mon chemin s'achevait loin des marbres de Rome

Et j'en ai ramassé la poussière, et des pleurs

Lorsque je l'ai baisée ont jaillis : les lueurs

Si proches m'annonçaient le retour à Sodome.

Le retour aux passions sous les premières lunes,

De la notre, jusqu'à la neuvième d'Endor.

C'était le temps bénit du jardin qui s'endort

Au refrain sur lequel, toujours, fondent les brunes.

J'ai baisé cette main d'un signe du zodiaque...

Je m'en souviens, c'était le treizième, aux doigts fins

D'où le soupçon du sang des éphèbes défunts

Perlait, rougissant les ongles, et faisait flaque.

Vous auriez juré voir la belle adolescente

A qui nul ne résiste, à qui tous les bouquets

Sont offerts mêmement que le fond des secrets...

Suffit-il qu'elle se pose au balcon puis chante ?

Avant la fin des temps ce fut ma fiancée.

Nous nous sommes battus en époux chiffonniers

Dans les soirs délicieux des mensonges niés ;

Choriste des hauts cris, ma pucelle offensée.

C'était beau ; de la fougue et des poisons macabres

Sous un ciel de printemps, entre l'orme et le buis,

On se tuait le soir, aussi, tout près des fruits

En salade, sous les sept yeux des candélabres.

Quelquefois j'allais seul rejoindre la Nature

Et sous une cascade m'inonder le front.

Etrangement lassé, lassé de cet affront

D'aimer mourir des mains d'une femme immature.